Pisando, pensando, con pulso.

¿quién compone los ruidos de las maquinas?

¿quién esparce los aromas de la mecánica?

¿quién hace con los dedos líneas en el aire?

¿quién puede apretar con sus manos al tiempo?

¿quién sabe invocar al espíritu de la imagen?

¿quién sabe sincronizarse con la sonrisa

más sensual de la luna?

¿cuántos celebran ser contemporáneos

a bailes de asteroides?

¿quién sabe explotar sin dividirse

y no transpirar hierro fundido?

¿hay abismo o ley de gravedad en la muerte?

¿un jefe curioso en su crueldad

inventa los excesos y regula el albedrío?

por esas dudas mutilamos la eternidad

mientras sentados

y a nuestra espalda

esperan todos los milagros.

La blancura

un negro siente en la órbita de su rostro
siempre la posibilidad de un balazo
percibe que hasta el viento lo rechaza
y la televisión dice que es su culpa
chantas de bolsillos cómodos
le dicen
al que se dobla la espalda por centavos
que no se atreva a quejarse
porque esa columna erosionada
es merecida y necesaria
y que esa espalda encima
tan doblada no está
aun puede doblarse más
y seguir creyendo en dioses inválidos
a la villa la observan sin descanso
unos ojos inmensos y enojados
se escuchan flemas impúdicas
que señalan lo que los negros deben hacer
comer, hablar y callar
como deben moverse y detenerse
desnudarse y vestirse
y el negro convencido
de su analfabetismo estético
deambula cabizbajo entre las calles
creyendo que es para estar contento
que hablen por su boca
la reflexión y la denuncia son un privilegio
de los blancos de mente
orgullosos de ser los administradores
de los sueños y sus interpretaciones
para los negros
entre tinieblas anónimas
transcurrirán sus hazañas.