Virreinato del Rio de la Plata (¿Bicentenario?)

Avenidas, edificios, sonidos sometedores.
Urbanos terrenos, laberintos de cementos espejados,
muchedumbre stresada, caras de orto y nada mas.

ciudad no eres mas:
¡¡¡que un jardin sin aroma de sueños insuficientes,
una milonga que ya no deprime
que no descomprime
que no desahoga!!!
¡¡¡un cielo sin sentido y con estrellas angustiadas,
un sol que brilla obligado con sobredosis de gasoil!!!

en Buenos aires solo se ve:
labios secos de tanto escupir fastidio y
de besar falsamente secuelas de la frialdad.
sintomas de la miseria existencial, semaforos en rojo...
labios que lo que besan es a la marca de la ropa.

Ciudad no eres mas que ahogo y tos.

una flor sin luz...
sin color...
sin amante...

Camilo Blajaquis

POESIA COMO DIAGNOSTICO, POESIA COMO REMEDIO.

( poema instantaneo dedicado a los perros de la calle y oyentes atentos)

sepan disculpar gente este poeta pide disculpas
si alguno se ofende
porque no les contesta individualmente
pero para mi todo esto es como un espejismo .

a cada un este iluso les obsequia petalos de su alma,
retazos de su sueños.
tan solo intente aspirar a la coherencia,
que la base y los cimientos de mi conciencia
sean la comprension, la reflexion como esencia,
aunque era un novato en aire radial...

HABLE DE COSAS SIMPLES, de dolores evitables
mi transformacion la defino como:
un renacimiento, un despertar,
una adiccion escondida ( la Paz),
un sueño suficiente y comun a muchos:
AMOR EN CALLES, CAMPOS Y MEDIOS DE COMUNICACION.

¿acaso la vida no es una sola?
nada mas soy alguien que lo que menos quiere
lo que menos anhela, es resentimiento o rencor.
la igualdad esta lejos, pero el futuro viene
lento... pero viene.

camilo Blajaquis.

Megafonos en una mañana soleada

Verte en una situación preso cualquiera, cotidiana, urbanística,
objetivamente hablando, por más libre que perfores tus paciencias,
te asustara con sus cadenas y su espejismo de fracturas el decifrar lo que es ¡sentir!... (quebrar es rendirse).
Años con esta angina esclavizada, con esta flema que me deja escupir pero hasta un limite, basta de piquete de impotencia en mi garganta,
¡¡¡ no, no, una persona sana no escucha voces invisibles!!!

por mas que me griten: ¿Y los ecos,y los ecos, poeta?
¡Ni vos sabes el poder de los ecos!

Al final siempre confundo: reinventar esa ventana, con brindarle una serenata de favela.
Tenes que mirar la tele negrito, me recomiendan.
Pero les respondo que yo en terapia intensiva ya estuve y que me da lastima aquel inútil fácilmente manipulado.
Que reza y rinde ofrenda a caciques con estrategias de: encandilar-facturar, realmente no me importa la TV, aunque la admiro, porque en ningún lugar hay un espacio mejor para deleitarnos de lo fáciles que somos.
Entonces, decime vos, hermosa mañana, eterno regalo de la vida, elegante sol cantante:
¿De que se molesta nuestra sociedad de títeres con cerebro?
¿De los niños que crecieron descartados y basureados y que creen que jugar es acribillar a alguien para sacarle plata?
¿Las películas que llegan de holliwood hablan de claveles y mariposas?,
¿Cuantos son los que se derriten ante una publicidad?
(ya que estas leyendo, fíjate las zapatillas en los pies del niñito que acribilla sin piedad, viste vos, también te derretís).
Que feo es no tener sentimientos, compadezco a cada uno de los de esa especie.
Nuestro asfalto rebalsa de lamentos y aburridos,
Pero por suerte cada tanto una vereda derrama algún inusual ser interesante, y enseguida se lo bardea con la mirada mas rebajante.

Mañana soleada: lo mas duro es ser muro . lo mas bello, saltarlo.
Pero estamos apestados de candados cerrados, de ese cruel aroma a combustible
que perfuma este caos y esta triste desigualdad.


Camilo Blajaquis

Plaza Devoto domingo a la tarde.

Cuerpos caminan los caminos de la plaza
Niños, mujeres, adornos, egoísmos.
Desde mi mente la realidad es una ventana
¡Cuantos sin abrazo, cuantos sin piedad!.

La calesita no para de toser,
individuos, besos, amores, juegos.
Desde mis ojos la actualidad es un experimento
¡Corren! ¿A donde corren?

Ratas prolijas y exhaustas dominan la plaza,
símbolos, olvidos, confusión,
de a ratos vida.
La atmosfera en la plaza suda una rara impaciencia,
el payaso se esfuerza en vender globos
Y no en regalar sonrisas.
Pero a pesar de todo,
los niños.
Ellos reviven, purifican, redescubren.
Convencen a (Dios) de no destruir al (mundo).
no aprendieron la enfermedad de ser adulto
ni a
transformar la vida
en una cifra($$$).


Camilo Blajaquis.

A la naturaleza
Alguien pensó como sufren los árboles
cuando los torturan,
y los mutilan
sin poder gritar su dolor.

O la tristeza que tiene el mar
cuando lo bañamos
de todaslas mierdas existentes.

O cómo se ahoga el aire
cuando lo llenamos de porquerías.
Alguien se puso a pensar alguna vez
en el miedo que nos tiene la muerte
o cómo nos odia el amor
por romperle tanto las pelotas.

Yo sí pienso en esas cosas.
Pienso en lo frío de la soledad del sol
en la eterna virginidad de la luna,
en la relación amorosa del viento y las hojas
y en que la lluvia
es el momento
en que el cielo y la tierra
tienen un orgasmo.

Camilo Blajaquis

Ciudad panóptica.

El escenario es un colectivo
el aire que se respira es tristeza
no hay peor cárcel que la mirada del otro.

Miran por la ventanilla
Y sus miradas se pierden.
Desean ser otra cosa
Pero les divierte este caos.

Llego a mi destino y me bajo.
Me espera una reunión de
intelectuales de turno.
Sus ideas agarraron un piquete
a mi los piqueteros me dejaron pasar.
Antes que ahogarme decido marcharme.

Vuelvo al lugar donde mejor me refugio
busco esa cueva donde nadie me encuentre.
Ahí, donde puedo ser.
Ahí, donde no obedezco.
En la soledad, en el único consuelo.

Lo que observo es que hay mucho anhelo
se anhelan caricias, se anhela verdad.
Hasta las veredas sufren por
esa multitud que se queja de la lluvia
porque moja su ropa nueva
porque los retrasa en el trabajo..

Aunque el mundo es mas grande de lo que dicen
percibo que nos achicaron el tiempo...

Camilo Blajaquis.

Re-diseñando la Moral.

Descifrar molecularmente las distintas facetas, mascaras y trajes

bajo los que se camufla este sistema de ficción, pone en riesgo la salud,

por eso siempre será mas productivo sembrar una sonrisa

que cosechar atardeceres de angustia.
Sumergir nuestra mente hasta los pensamientos más poblados y profundos

requiere un gran sacrificio, exige enamorar a la vida,

anhela desembarcar en territorios desconocidos.
Redefinamos la existencia misma, y todo cuanto hay en el planeta.
Exploremos, aprendamos, caminemos, lleguemos y después recién sentirse verdad.
Respiremos lucidez. Véase como fracaso esconder falsedad en nuestras miradas. Interroguemos al viento y a la muerte, pero primero emborrachémonos de coherencia.
Hay que desacelerar nuestra idea de tiempo,

reinventemos los conceptos meta, objetivo, ganar, ser.
Reinventemos el amor.

Liberemos nuestros odios cautivos. Levantemos el autoestima a la resignación,

que se refleje en nuestros rostros la mueca del compromiso.
Que se nos permita al fin ser asesinos y matemos sin piedad a nuestros miedos.
No hay mejor escuela que la soledad, es allí donde esta el tesoro escondido,

es allí donde espera ansiosa la libertad.
Seria importante apurarse, el universo ya nos tuvo mucha paciencia,

nuestra especie esta jugando con fuego.

Animarse a tal sensación, a tan alta elevación, no es violar ninguna ley,

no es atreverse, es simplemente despertarse en una eterna primavera.
Tampoco nos olvidemos de las lagrimas, el llanto lo traemos para descubrir la puerta

que nos lleva a la reflexión como esencia, a la comprensión como cultura.

Aunque la lagrima, nuestra herida abierta debe guiarse con cautela, nuestro dolor no tiene que rendirles cuentas a nadie, ni brindar explicaciones.

Que sea anarquista, que lo consideren insano, que sea un puro artista.

¿Porque el pesimismo? La humanidad inventó la guerra, pero primero inventó la esperanza. Inventa a sus tiranos, pero más recuerda y honra a sus libertadores.
Colecciona milenaria destrucción, milenaria avaricia, milenario egoísmo,

pero siempre rogará por un poco de cariño.

Seremos expertos en arruinar, pero más expertos somos en crear.

A esta altura ya percibe el caos toda raza, todo color de piel, toda nación.

Se sospecha y se olfatea que todo está al revés, sabe que un día habrá que hacerse cargo, pero prefiere dejarlo para mañana.

Manifiesto del excluido

Yo quiero un país de músicos
Yo anhelo un país de poetas
Yo ansío un país de artistas
no un país de caretas.

Yo deseo un país sin humo
Yo sueño un país sin mugre
Yo imagino bosques verdes y agua clara
donde en las mentes el sol alumbre

Yo propongo reflexiones profundas
Yo planteo problemas cambiados
Que sufra el que no ayuda
Que el loco sea el sano

No un país de dictadores
No un país de forasteros extranjeros
No un país de explotadores
Ni su raza milenaria
Ni su fuerza indestructible.

Yo quiero un país de buenos
Yo apoyo un país de coherentes
Yo voto un país de alumnos
Yo sigo un país de hermanos
Yo ayudo a un país de grandes
Yo confío en un país sin alambres;

No en uno esclavizado
No en uno sometido
No en uno amenazado
No en uno traicionero
No en uno entristecido
No en uno sofocado, apurado, exagerado
No en uno resignado
No en uno confundido
No en uno disfrazado
No en uno corrompido
No en uno maniobrado
No en uno sin esperanza.

Camilo Blajaquis.

Diferencias invisibles.

La realidad es que estoy preso, en una cárcel.
Lo real es que soy libre demasiado libre.

La realidad dice que hay inseguridad
Lo real grita que la violencia es consecuencia
de la exclusión, de la marginación, de mentir.

La realidad es que nos quejamos de que todo es una mierda.
Lo real es que somos la especie más fácil de domar.

La realidad vive sometida a cirugías plásticas.
Lo real es eso que no puede ocultar ningún maquillaje.

La realidad puede comprarse... o venderse.
Lo real no tiene precio vive en un mundo donde el dinero no vale.

La realidad tiene un Dios, tiene leyes, trabajo y vacaciones.
Lo real quisiera rebelarse pero la realidad lo metería preso.

La realidad tiene responsabilidades, horarios y un estado.
Lo real tiene un corazón, sentimientos y manos que dibujan .

Camilo Blajaquis.

Villas: La vida en un mundo aparte o así se vive apartado del mundo.

Familias numerosas, o mejor dicho madres solteras con muchos hijos.
Los cascotes que inventan caminos así el barro no te muerde los tobillos.
Pilones de basura por acá y por allá. Esqueletos de autos robados ya desmantelados, saqueados y prendidos fuego. El sonido de un disparo en una esquina, diez disparos de respuesta en la otra.
Charlas de vecinas a través del alambrado mientras cuelgan la ropa en la soga: ¨Che te enteraste que lo mataron a fulano¨. ¨Si, y que a mengano le reventaron el rancho en la madrugada¨. La policía y sus cacerías.
La iniciación sexual bien temprana, los guachos, las pibas.
El comedor que se redujo a tan solo una merienda por día.
Los que se van a trabajar con sus bolsitos y sus bicis y sus ojos tristes y cansados.
La mayoría de la juventud que abandona la escuela sabiendo que San Martín lo único que hizo fue posar para el billete de cinco pesos.
Las madres que lloran la muerte del hijo chorro en velorios propios y ajenos.
Más patadas que gambetas en el campeonato de fútbol, los domingos a la tarde. El aire intoxicado por el porro cortado que esta vendiendo hoy la transa. Los evangelistas y sus gritos. Los perros persiguiendo las motos.
El guiso salvador del mediodía, el mismo guiso a la noche, lo que quede del guiso mañana.
Uno con las últimas Nike al frente, dos acá a la vuelta, diez en el fondo.
El micro que recorre los penales lleno de novias, de hijos, de madres y padres. La cumbia poniéndole ritmo a la miseria. El amanecer y los carros. El amanecer y los que todavía siguen de gira.
Los muchos sueldos flacos destinados a un celular, a ropa nueva, a disfrazar la pobreza. Maradonas que mato la policía, que están en cana o laburando en una fabrica y que derrochan su magia pero en una canchita de barro.
La avenida y su frontera que divide a la villa del mundo. Rezos que ruegan exiliarse a la sociedad.
El sonido anestesiante de la lluvia maltratando las chapas. Los extranjeros de la clase media que vienen a comprar droga y se van descalzos, sin plata, pero con la droga.
Las velas derritiéndose en los mini-santuarios con las fotos de los pibes que murieron a manos de las balas, paredes que recuerdan sus hazañas.
Mujeres que modelan ante la pandilla, amor inconsciente pero puro, niños que se convierten en padres.
La religión de odiar a muerte a la yuta y dos de sus devotos a bordo de un súper auto seguramente robado.
Habitantes que se conocen todos, secretos que saben todos, engaños imposibles de ocultar.
Panorama de vida que siempre tiene olor a celda, a plomo, a trabajo en negro o en gris... o a traje de encargado de limpieza.
Es la villa, es otro mundo, es vivir apartado.

CAMILO BLAJAQUIS

NUEVA VIDA

Nueva vida

¿Es real esto que veo?.
toda la madrugada espere despertarme,
me pelluisque, me di un baño con agua fria y nada...
sigo aca.
¿Como se atreve el encierro a abandonarme asi?

Libertad penal, pero hermosa libertad.
Libertad a medias pero resplancdeciente libertad.
Estoy desacomodado, realmente me cuesta creer que la celda quedo atras.

Lo mas extraño de estas virgenes sensaciones es que es la primera vez
que escribo en compañia de los arboles, abrazado a los rayos del sol
y con un recital de pajaros de fondo.

La ciudad me regala una mirada agria, casi sanguinaria,
pareciera que los edificios me vigilan.
Pero para quien se habia olvidado su sabor
el aroma del esfalto produce
una sobredosis de alegria en mis arterias.

disculpen... necesito enjuagar mis ojos

El dia llegó,
vuelvo a ser esclavo de la velocidad del mundo.

Camilo Blajaquis
(un hombre libre)

POR PRIMERA VEZ RESPONDIENDO

Amados lectores:
les cuento que ya no estoy mas en un penal y me encuentro a escasos centimetros de recuperar mi libertad, ojala su imaginacion pudiera resplandecer para que entendieran la fuerza que me trasmiten con sus comentarios es la primera vez que tengo la oportunidad de llerlos y pienso que las lagrimas que se me cayeron sea una muestra de como se los agradesco.
Ahora me encuentro en una residencia educativa que es es como una casa y donde llegue gracias a un fallo de la camara de casacion como recompensa a mi "buena conducta".Estoy increiblemento tranquilo y contento que es algo nuevo para mi, pero a la vez lleno de fuerza para empezar a transitar un nuevo camino en mi vida, soy alguien terriblemente distinto al que era cuando cai en cana hace ya largos casi cinco años, mi grado de conciencia es hermoso, y mis ganas de vivir es enorme, tan solo eso... de vivir.
A pesar de que en mis cortos pero vibrantes 20 años lo que mas experimente fue dolor, no siento odio ni resentimientos hacia nadie, ni siquiera desprecio al juez que me metio preso, no,no,no.Todo lo contario por mas que conviva conmigo una eterna mueca de tristeza en mi corazon gobierna el amor, todo mis odios lo reciclo en poesia, fue la formula que evito que me suicidie en la carcel.A los que no me conocen el agradecimiento es mas grande y espero y los obligo a que nos podamos conocer personalmente.
¡UN FUERTE ABRAZO IMAGINARIO A LA DISTANCIA!!!:

Una manera de saborear una resistencia distinta, sin sangre y con brillo, es no dejarse atrapar por la farsa, es decir, que la trampa de la manipulación de los medios informativos no funcione en nuestro pensamiento. Poder llegar a dar este paso es como nacer de nuevo. Directamente es nacer.
Si las sociedades en esta época se mueven a través de un cuerpo social, es hora de avisarle a ese cuerpo que se encuentra severamente enfermo y deteriorado, con la sensibilidad engripada, la reflexión en estado vegetativo , desnutrido de tanto hambre de paz, ciego de solidaridad, sordo de justicia, mudo de comprensión y con la conciencia hemipléjica. Más que en la era tecnológica estamos en la era del abismo.
Pero bien, volvamos al tema Medios y a la cuestión de la inseguridad ¿policial? ¿callejera? ¿social?¿racial?¿material?¿individual?, porque nunca queda claro de qué inseguridad nos hablan. A pesar de haber pasado a ser el principal motivo de indignación de la civilización actual.
Es el mediodía, horario en que la mayoría de de los canales de mayor “audiencia” (hombres, mujeres, pensamientos) sacan a la cancha sus equipos de profetas de la verdad, definidos por el manual como “periodistas”
Asalto y muerte es la placa en la pantalla, imágenes de bolsas negras, ataúdes, aplausos, lágrimas y reclamos sirven de antesala para los discursos de ¿hasta cuándo? ¿Por qué? ¡No son humanos! ¿Que son algunos de los tantos que se escuchan en boca de estos etiquetados profesionales?. A lo que del otro lado del televisor la masa totalmente hipnotizada y sin voluntad alguna de cuestionar la información, va a responder generando un gigantesco eco y como si todos fueran loros de la mentira: si es verdad!! ¡Hasta cuándo! ¿Por qué? ¡No son humanos!!! A lo que además agregará lleno de euforia” Me tengo que cuidar de los chorros” “Mi única aspiración, mi único proyecto, mi única meta tiene que ser que ningún chorro me robe”. “Si, hoy quiero ser un héroe para la sociedad” “¡Voy a matar un chorro!”
Pero no quieren darse cuenta que mientras sienten ser buenos ciudadanos, están siendo rehenes de un macabro juego: Ratting, esclavitud mas audiencia, más ganancia, más violencia, mas ratting.
Para ellos, como dijo Galeano, no somos personas, somos público. Es hora, ahora o nunca, que dejemos de permitir que nuestra reflexión sea manipulada por estos mercenarios de la información.
A esta altura nadie puede negar el nivel de violencia de nuestros días y muchos menos desvalorizar o decir que entiende el dolor de alguien que pierde un ser querido en un “hecho delictivo”. El dolor no se puede medir en estadísticas, el dolor no se discrimina ni se siente de otra manera por haber nacido en una clase social diferente. El dolor en un ser humano se siente igual, asi viva en un Country en una villa o en un barrio de clase media. El dolor simplemente duele.
Pero si queremos empezar a evitar tantas perdidas humanas hay que desenmascarar la enseñanza de desprecio y rencor que nos brindan los medios y comprender aunque cueste que en un asalto u homicidio hay un dolor y una muerte en ambas partes. De una lado hay una persona cruelmente asesinada…pero sentimental y psicológicamente ¿imposible de aceptar? Es fácil de ver un pibe que llega a robar y matar. ¿Cómo está en su educación? ¡Muerta!¿Su esperanza, sus proyectos de vida sus ideas, sus sueños? ¡Todos muertos! Y la mano que gatilla este arma es el Estado, es Ud. Soy yo, somos todos
Cada vez que muere alguien a causa de la inseguridad, del hambre de la ignorancia, del desprecio, del olvido, todo el resto de la humanidad tiene un grado de responsabilidad
No les creo, no me gustan, realmente me dan lástima estos periodistas que cada día exigen torturas más crueles para los pibes que cometimos un “delito” y que hacen del odio una doctrina par la población ¿Creen ser los dueños y los mensajeros de la realidad? Su única función es ser como un alcohol que se derrama sobre el fuego de la violencia. Los imagino en las3redaccioens, ya no trabajando en busca de informaciones y siendo objetivos con ellas, sino como científicos de laboratorios explorando nuevas fórmulas para la manipulación de la opinión pública. Porque sus redacciones son eso: Laboratorios de conciencias.

Camilo Blajaquis
Penal de Marcolandia
Julio de 2009

El mundo, escondido

¿Están todas las esquinas?
O me quedo voluntario
Me esta molestando volver a mi pasado
A esa parte que no entiende que es el mal como agua
A un cañazo de fortuna…ahí estanco mis palabras
¿Lo que inspira es el orden y un lenguaje superior?
El verte tan sabio, no es mi atracción
Me esconde de tu mirada, me alegra de tus eclipses
Seré algo más que un segundo de tiempo para este reloj
Seré planta pura en un cementerio
Me puedo enviciar hablándole a tu descuido
Mirá que yo vengo de donde el mundo esta escondido
Y ya no sé ni a quien creerle pero espero el veneno
A las agonías que no tienen consuelo…ahí estanco mis palabras
No quiero mancarte jugando al actor
Ni ligar de rebote vomitando tu lujo
¿Están las mieles de dolores que empalagan su color?
Yo te espero es esta esquina donde el barro está mas calmo.


Camilo Blajaquis

Si tanta crueldad

Si tanta crueldad
Si tanto dolor, si tanta miseria
Les importa a tan pocos
No lloremos cuando la esperanza
Haya sido una nube pasajera
Cuando andemos todos
Con barbijos

Camilo Blajaquis

Diagnostico de esperanza

Estoy vivo pero ya me asesinaron
Yo ahora vivo con los muertos, con aquellos
olvidados, que encima son los dueños
del mundo y la verdad.
Los chorros y los locos, los drogados
y borrachos, ellos fabrican mi realidad
ellos poseen la formula de ser feliz.
A la suerte le pido que me deje
salir de esta tumba que ya no quedan
lágrimas que derramar, todos
mis llantos ya tuvieron su momento
Seguramente deben quedar todavía
muchos golpes, eso no importa
tengo guardadas mas de mil cicatrices
Vivo con un cáncer de angustia
pero todavía sueño un futuro
que ni se si será mejor.
En mi corta vida tuve más
engomes que orgasmos
todavía no se que espero
Pero espero algo que viene, lento pero viene.


Camilo Blajaquis

Solo veré preocupación

Solo veré preocupación
Cuando a mi poema
También lo humille la rutina
Cuando mis palabras también
Queden encerradas adentro
De una celda
Y ya no sean adictas
Al sueño y a la utopía
Cuando se dejen vencer
Y ya no resistan
Las piñas de este sistema.
Si llegara ese momento
No tendría razón, ni poema
Viviría feliz como
Viven los decentes.
Sentiría al mundo por TV.
Y no por lo que ven mis ojos.
Viviría feliz como
Viven los honestos

Camilo Blajaquis

Poemas candados

Yo vi belleza en cada paliza.
Y en cada requisa planee mi futuro.
De los tiroteos quedó esta mirada.
De años con celda tengo tantas ganas.
De la calle un doctor, maestro y artista.
De las horas en visita, mis lecciones de dolor.
Como gira en madrugada, el ritmo de mi poesía.
El chamuyo con los pibes, hoy mi única alegría.
De la droga un turista, un simple consumidor.
Del hambre el resentimiento transformado en mi canción.
Verdegueadas de la yuta, como el sol de cada día.
De esos seres del juzgado, mi alimento de injusticia.
La lluvia sobre las chapas suena sobre mi conciencia.
Da razón a la esperanza,
que va escribiendo mi cuento.



Camilo Blajaquis.

¿Esto me parece mucho?

¿Esto me parece mucho?
Parece que me olvide
Que el castigo no tiene límites
Y que nadie le gana en ingenio
Que es en lo que mas invierten
Los humanos, y lo que mas
Satisfacción produce o acaso…
Quien no disfruta
Cuando tiene un esclavo.
O a quien le roba el sueño
El saber que hay tenta miseria
Mi experiencia de vida
Para mi no es un halago
Pero compartir este dolor
Con otros pibes no me
Hace sentir tan solo
Y llena de balas
El cargador de mi resistencia
La policía debe sentirse superior
Cuando pega. Pero al menos
Yo no soy un robot y mi vida
No es un cuadrado.


Camilo Blajaquis

La plenitud de no fugarse

Celda de mis noches, borra de una vez,
estas ansiedades de amanecer.
Siestas por las noches mi luz en pedacitos
¿A quien no cansa la obediencia de callarse otra vez?
Cada vez te pareces mas a la muerte
mejor perderte en la imaginación
que sos un plomo inigualable y la plenitud de no fugarse.
Mi cuevita de tiempo llevate bien lejos
El mandar como ejemplo de madurez.
Castigo tan bien dibujado, borrate a otro viento
del que no quiera volver y que esté sin candados
Hablo con vos que no te cansaste de tanta prisión
Dame auriculares para la opresión
que tableta de orgullo ¡Ruido de palizas fue!
Señores las plazas se extrañan, las plazas señores
Desacomodado del mundo común pero la villa es trinchera
para todo esto, y lo saben pocos o muy loco habitante
Algunos se asustan, se miran la posición.
No entienden de que se trata y eligen regenerarse
Investigando estos días, con la certeza de
mi bronca irreversible.


Camilo Blajaquis

Simplemente sensaciones

Recuento, garita, rutina
Hambre, control, ansiedad
Ranchos, ruchis, ingresos
Celda, soledad, bronca
Requisa, impotencia, silencio
Abogados, mentiras, ilusiones
Sueños, calle, libertad
Fierros, violencia, tristeza
Buzones, castigo, obediencia
Campo, alambrados, olvido
Encierro, encierro, encierro
Orgullo, tumbeada, desprecio
Niké, Adidas, Reebok
Chorros, rastreos, violines
Traslado, cansancio, dolor
Sangre, rezo, esperanza
Visita, amor, armonía.


Camilo Blajaquis

Libertad el grito sagrado

Libertad el grito sagrado
Que nunca oyeron los mortales
Como quisiera
Hacerte el amor esta noche
Y esperar el amanecer
Recostado en tu vientre
Mis bolsillos están vacíos
Por eso los santos me dan la espalda
Si es verdad que no tenes precios
Se mi novia para siempre
Libertad que feliz seria
Si compartieras mate conmigo
En el patio de mi casa
Ya no te violarían presidentes, ni empresarios
Y serias amiga de mi gente
Esa que sabe de vos por leyendas
Y que piensa que tu magia
Tiene forma de billete


Camilo Blajaquis

Explicaciones

Porque además (del encierro y de las celdas)
Esta la esperanza escondida
En guantes que pelean y miradas que ajilan.

Porque además (de las tumbeadas y los berrinches)
Están los sueños maltratados y excluidos
Transformados en arpones que te pinchan

Porque además (de los piolas y los gatos)
Está el sufrimiento eterno al que fuimos condenados
De punta a punta en la vida.

Porque además (de la faca afilada y las rivotril)
Están las ganas de otro futuro
Que sepulta el poder, la realidad, la olla vacía.

Porque además (del engome y el rancho)
Están silencios que conmueven
Emparchados con armaduras para bondis.



Camilo Blajaquis

El tema de moda

El tema de moda

INSEGURIDAD : SICOSIS y REALIDAD.

Tres segundos dura el lapso entre prender el televisor y encontrar a alguien hablando supuestamente de lo terrorifica que esta la calle, de la sangre que caen en las alcantarillas, de que ya no se ve a nadie en las veredas, que las plazas estan vacias y que cada hogar se convirtió en la trinchera anti-pibe chorro, anti-villero.
Escuche a “prestigiosos periodistas” decir que hay que vivir con miedo y a la expectativa de que te roben las 24 horas para vivir seguros, y plantear cuales serian algunas de las soluciones, entre ellas estaban: empezar a mandar a los pibes de 14 años a sierra chica, alambrar, amurallar, rastrillar, torturar y encerrar a la gente de las villas, aunque es algo que nunca se dejo de hacer pero como ahora tenemos que tener cuidado que venga un negro y nos robe algo material hay que aumentar ese trabajo que por supuesto tiene que estar a cargo de nuestros compasivos y hermosos protectores: la policia…
Señores medios de comunicación: MIENTEN, MIENTEN, MIENTEN.
Analizemos humanamente esta situación que nosotros mismos creamos y en primer lugar me gustaría tener como primer argumento algunas estadísticas. Gracias al boca en boca aca adentro pude comprobar fehacientemente que el 99% de los pibes que estamos tras las rejas vivimos en alguna villa o en algún barrio de clase media pero en una casa bien humilde (aclaro que el uno por ciento restante corresponde a un pibe que no pude preguntarle de donde era).
Todos sabemos lo que es pasar hambre, todos sabemos lo que darse vuelta de tanta droga, todos vimos alguna vez como la policia entra al barrio de cazeria, todos pertenecemos a una cultura aparte, que es la de quedar aparte de todos los eslabones de posibilidades de vida digna de esta sociedad.
Porque digo esto, asi como aumentaron la cantidad de policias en las calles y aumento el trabajo, aumentaron la cantidad de transas en los barrios y el bulto de la billetera de cada comisario, lo que permite que los cerebros de los pibes se manejen como por un instinto animal en busca de la droga. La droga en este caso y en todos los casos es la pasta base, la cocaina y las pastillas.
La droga te quita el hambre, para drogarse se necesita plata, para tener plata hay que trabajar, la unica oportunidad de trabajo es la de ahogarse doce horas diarias en una fabrica, pero como parte de nuestra esencia los excluidos en el fondo tenemos algo natural: el rechazo al sometimiento,
y entonces si ya venimos con una infancia ausente donde ya a los siete u ocho años vamos pero no estamos en la escuela, (escuela siempre precaria) y ya canalizamos en nuestro conciente lo que es una 9mm, la droga y lo que es robar, a los doce ya dejamos la escuela que nunca nos enseño nada , nos duele ver la familia que no tenemos, nos empieza a molestar el estomago que hace ruido y las zapatillas que hablan de tan rotas, y encontramos aliados de similar experiencia en cualquier esquina: asi empieza la aventura delictiva.
Tarde o temprano, casi siempre temprano, se conoce lo que es estar en cana, adentro uno no aprende nada porque las herramientas que hay son escasísimas, adentro la violencia es cotidianidad y entonces uno en vez de poder abrir los ojos de la consecuencia social que somos, nos perfeccionamos como delicuentes.
A esa altura de lo que menos tenemos idea es de lo que es vivir, simplemente somos mentes muertas en suspenso, por eso robamos y matamos sin conciencia.
¿Casualidad? Donde menos hay aparatos de contencion es en los lugares mas humildes de donde venimos y existen muy pero pocas oportunidades de poder desarollar alguna creatividad Artistica y no existen lugares para perfeccionarse en alguna actividad deportiva y tomarlo como arma para zafarle al dolor que arrastramos de herencia. Algo que podria ser basico para soñar otra cosa.
No hay salidas y las que aparecen tratan de taparla todo el tiempo.
Con un panorama tan cruel, tan inhumano, con tan poca perspectiva a futuro, con la idea de salir de caño hecha carne y de disfrazar con un par de nikes nuevas nuestra eterna pobreza, con el odio que recibimos diariamente de la televisión y de la gente, como quieren que no haya inseguridad...

Camilo Blajaquis.

Encerrado pero no anestesiado (todavía)

Me estoy acordando que estos seres también fueron balas en
La recamara de la marginación y te quema bastante el dolor de sus lunares, elijen la cumbia como anestesia eterna, prefiero su amistad ante que el reclamo de los decentes, porque aman la vida mientras se ahogan en ríos de lagrimas que esconden con posturas de guerreros.
Yo los miro y veo un espejo de rayos de tristeza, el que los culpa de algo es una estatua o una botella de plástico vacía y no habrá libro que les borre el hechizo que les puso el desprecio. La vida es muy simple si se aspira a nunca mandar y a la divinidad de todos, sino simplemente somos adornos de esta verdadera mentira.
Yo me cuido de las momias insensibles pero adoro los humanos que sonríen. Mi adicción es la duda, debe ser por la costumbre de tener enfrente un pelotón de fusilamiento, ahora entiendo para que se inventaron los cargos y este vidrio blindado, seguramente ideado para el castigo, seguramente nuestro peor invento. Porque veo el sol y no me deja sentir su calor, porque veo al mundo a una vereda de distancia pero lo siento a mil kilómetros.
Extraño el amor. Ese que consumen en el mundo. Mi situación física es un pause simplemente, esta gente cree ayudar pero en realidad es como sal a la herida y agranda las sonrisa del verdugo. Me niego a aceptar cualquier pauta, tengo millones de ideas para pagar el precio, pero me duele ver el futuro cercano de mis ranchos en el dolor de un penal o en el olvido de un cementerio.
Si nadie hace nada para cambiar algo, bánquense las muertes y los robos, su lagrimas de baja de imputabilidad no me conmueven, porque a nadie les conmueve nuestro dolor y sepan que tengo variedad de creaciones para transformar el resentimiento que me implantaron en belleza y comprensión y en lagrimas que no lloran el robo de un auto, sino que lloran el dolor ajeno.
Camilo Blajaquis.

Ráfaga de aire en medio de una celda

Una ráfaga de aire no sé si perfectamente limpia o no encanuta una astilla de calma.
Este dolor inconciente, que si bien se siente en los huecos de la mente, navega entre mi gente en esta isla que a orillas tiene paredes, que de angustia ya se excede, y que sólo te concede, cuando pintan de otro ambiente, llámese también demente, cuando fuman sabrosura dicen ellos; hermosura potenciada a la locura de ver algo que es imposible, algo que es sólo visible cuando la esperanza es terriblemente encantadora.

El motivo de las estrellas para mí es mostrarnos que la alegría no se compra, ni se transa, ni tiene acciones en la bolsa de comercio y si los pulmones del sol todavía se la bancan a pesar de tanto humo, es porque todavía nos quiere demostrar confianza mientras sonríe el mismo mambo que nosotros.

De acá a la otra punta infinita del planeta recorro para aprender la verdad de la vida, todos desencadenamos todo, el sufrimiento de millones de corazones y ojos que somos.
Privilegiados los que saben odiar la injusticia, no los que los facones de billetes les encandila el alma, les va torturando la compasión y la reflexión propia con la que nacemos.
A todos lo que más nos envicia es quejarnos de detalles, cuando con un boca en boca transformaríamos todo el mundo...
Lo dice alguien inexistente, te lo dice un seudónimo.
Camilo Blajaquis

1.
Siempre en signos de preguntas,
Pinten las rejas, seamos felices!
Elijamos nuestros gustos.
Que el tiempo no sea sólo silencios
con mi fierro yo te di
pero ahora quiero escribir
letras que te muestren otros ambientes
no simplemente el que inventaron no sé dónde.
Solamente con mi flor el dolor es primavera
no importa que no me entiendan, por eso somos.
En el mundo de la muerte habrá desigualdad
y amargura también?
La vida es mezcla, muchas mezclas.
Y yo elijo la música, un beso, sonreir y soñar
hasta que duela.
A dónde estaré? Será mejor o peor?
El encierro simplifica el mundo.

2.
No entiendo el motivo de la palabra tendencia y porque su propósito de que sólo los que tienen el carnet de socio puedan ingresar en esa secta amurallada: de la sangre del oro y los diamantes que primero tuvieron que conocer las ampollas más crueles en las manos de los millones de humanos condenados desde el nacimiento hasta la muerte a ser verdugueados día y noche, hasta que llega el momento que pierden noción de lo que podría ser una vida.

3.
Creo con mucha decisión que si cada uno sólo se quejaría del otro humano que está peor, sería una hermosa tarde eterna.
Las puertas y los candados que hay que estafar me separan de los otros que me ofrecieron una pintoresca puñalada en el cuello mientras yo escribo y Boca juniors le gana el clásico a las gallinas. Pero yo no consigo dejar que se desestabilice mi adicción a cualquier tipo de placer.
Para qué decir que sufro en esta cárcel si descubrí un tesoro de esperanzas sin valor económico.

Lo tomo como un consuelo aunque sea imaginarlo y no tanto como soñarlo, porque es duro aca el camino hasta el sueño.
Escribo y el tiempo se consume, algo raro esta pasando.
No se escuchan discusiones (aunque se presienten broncas).
La visita por el día de la madre y la hermosa marihuana que pinto a rolete parece simular que regó de paz toda esta cueva.

Los barrios y las villas nunca se van a adaptar al desprecio de las ciudadanías que aman pertenecer al poder, a los que estafan con diplomacia y obedecen a un cargo.
Si en el mercado de tracciones de mentiras absolutamente todos consumen orgullo
Yo ofrezco entonces que me enamore de la hermosura de la vida sin restricciones.

No acepto que escondas tus ojos, no acepto que inventes sonrisas.
Si esto es otro planeta existe la misma noción de violencia que la de afuera.
¿a quien le hace mal la compañía? ¡yo necesito compañía!
Serán las puñaladas y el ritmo marginal
O lo anormal del arte marginal lo que haga brillar mis días.
Como me odia la rutina esa esclava que tanto tiroteo.

Camilo Blajaquis

camilo Blajaquis

Empiezo a creer que una parte de mi esta enloqueciendo. Porque no puedo en esta tarde que el sol deja acidos los cimientos del instituto de dejar de mirar el hueco de la ventana enrejada que esconde que del otro lado esta el mundo y sus millones de personas.
Impulsiva, compulsiva, adictiva, masiva y exageradamente pienso en las miles de situaciones que están sucediendo en este momento del otro lado de las rejas.
En cuantos dichosos enamorados en las plazas o en alguna pieza, en cuanto corazón mudo ya de tanta amargura durmiendo en las veredas, en los pibes que se deben estar yendo a robar justo ahora y en los que volveran triunfantes, en cuantos caeran en cana y en los casi todos que se iran a dormir a la morgue.

Para que se entienda mejor, miro por el hueco y a partir de alli mi imaginación pierde el conocimiento de tanto flayear a los que deben ir caminando con el cerebro cuadrado y anestesiado por las calles, a los que saborean con un verdadero gusto a vida el ocaso del dia, a los que están en la cancha o en un recital.
A los que justo recién se murieron, a los que acaban de nacer, a los que acaban de acabar, a los que están trabajando odiando su trabajo, los que se están fumando un buen porro, a los que están renegando de algun problema que se inventaron.
A los que todos los días ponen la espalda para el látigo, a los que tienen tanta plata que se limpian el orto con billetes de cien dolares, a los que tienen hambre , a los lokos que se deben estar ahogando adentro de un chaleco de fuerza, a todos los cobanis que deben andar pateando tobillos por las villas y los barrios.
A los que estan en cana en peores lugares que este.
A los que ahora estan viajando esposados de pies y manos en la oscuridad de los camiones del servicio penitenciario.
A los que justo ahora chocaron con el coche, a los que se arrastran en la frontera de mejico, a los putos, a los medicos que están operando, a los que terminan de matar a alguien, a los que estan llorando, a los que se terminan de mandar una linea de merca, a los queº estan aprendiendo a leer, a los que la corrupción del poder nunca dejara aprender.
A la primera mujer con la que tendre relaciones el dia que salga, a los borrachos, a los que estan apretando el boton para que caiga una bomba, a los que se creen profesionales, llevo adelante mi vida aca adentro imaginando el mundo que generan al mesclarse y penetran por el hueco de una de las paredes que me priva de mi libertad.

Sensasiones de un domingo en cana

La sensación cuando termina la visita se puede comparar a la de tirarse en un volcán de amargura en erupción.
Es cuando quisiera congelar el tiempo tan sólo para degollar con un pedazo de vidrio todas las yugulares de cada uno de los guardias. ¿Cuál es la felicidad de transformar en un cubito de hielo la vida, qué mejoría trae a sus penurias el sentirse autoridad? Es la idea en la que continuamente se cae.

Pero no hay buenos, ni malos. Todos son hormigas de la fábrica del machete, nunca vi un espejo tan grande (casi del tamaño de nuestro continente) por el que miran la extraña mutación de su futuro muerto.

Díganle a mi espalda violeta y verde y amis tibias fragmentadas que ellos son simplemente mercenarios de un sistema.
Nunca imagine que llegaría a odiar tanto el escuchar apellidos y mucho menos que me tatuarían un 653 en la nuca.
Pero igual, no dejo que me autopcien los discursos. El resentimiento es simplemente el alcohol que bebe esta soledad obligatoria.

Quzás el mejor momento de las dos horas semanales que paso con mi familia sea cuando veo a las rejas convertirse en plantas enredaderas. Pero bueno, lamentablemente, un termina acostumbrándose a que te absorba las venas una aspiradora capitalista... de todos modos, tiene su instante gratificante hacerle trampa al patrón etreno y ponerse veneno zapatista en la sangre. ¡Hello Mister!

Nadie conoce la belleza (sólo comparable al amanecer de los incas) de morirse de una sobredosis de abstinencia sexual y reencarnar al otro día en un asesino invisible.
¿Por qué será que todos mis heroes se enamoran del suicidio?

Mi mamá ya debe haber llegado a mi casa, qué lástima, ella nunca se va a dar cuenta que hoy, luego de tres años, se recibió de astronauta carcelaria.

PROYECTO ARQUITECTONICO

Pensé que un buen alivio sería
comenzar a diagramar un mejor formato
para el pabellón.
Como digno primer paso, selecciono el sector de las últimas
cuatro tarimas como la nueva plazito del barrio.
Inventé mi propio cine que ahora será la isla de cemento
que es nuestro comedor.
Por supuesto que este húmedo y despintado rincón donde se encuentra la tarima más oxidada e invadida masivamente de cucarachas y donde aprovecho para escuchar música y escribir es la nueva sala de expansión artística.
Como cada compañero de angustia carcelaria posee un gusto diferente, es gratificante saber que no se llegará a ninguna clase de discusión.
El que logre el privilegio de poder alucinar, podrá elegir si gritar a la nada de las siempre cuatro paredes o saltar al infinito de las siempre ventanas cuadriculadas. (antídoto necesario para evitar rabia de berretines. Señor remedio para el asma marginal del encierro).

Es hora ya mismo de abandonar esa maligna adicción de dejar que te consuman las horas, las eternas exactas rutinas del -y repito, otra vez-:¡ENCIERRO!;
-pensar en nada más que en salir,
-vivir todo el día dentro del mismo laberinto.

¿Quién puede superar el mundo propio que me inventé adentro de esta cueva?

Ninguna mante supuestamente sabia supera la riqueza en sentimientos naturales que tienen las charlas con los pibes que estan conmigo en esta verdadera porquería.
Ojalá el mundo haga trompo y desbarranque en la bankina de la vida y que todo se transforme, que encarcelen a los burócratas y a sus voluntarios esclavos, sus amigos, a sus alumnos que deliran ser profesores de la vida.

¡Sí, que cambie! Y que nosotros miremos el calvario que desencadenaron, desde atrás de un vidrio blindado.

Siesta en el Agote

abandono el hábito innecesario de todos los días
para masturbarme con la fragancia a revista
que tienen las estatuas de mujeres que viven dentro de mi pared.

El aturdimiento se toma una siesta, mientras cuatro botas se fuman un cigarro
mirando el encierro desde abajo de una baldosa.
Una escoba escapada del geriátrico recolecta los cuerpos de la cucarachas caídas en el combate de ayer frente al veneno y se corre el rumor de una posible venganza de las ratas anfibias adictas al agua podrida.

La voz afónica de un pájaro insensible me recuerda al sabor que tiene caminar con las manos sobre un precipicio con los ojos vendados y los pies atados. Aunque podría sonreir si la humedad de las ventanas emanara cianuro exterminador de dispositivos controladores
o si una ráfaga de cumbia colombiana sepultara para siempre el vicio de quemar con agua hirviendo la espalda de la ignorancia.

Hasta que esa madrugada llegue, me voy a refugiar adentro de un termo con la esperanza de un condenado a cadena perpetua y la conciencia de la nariz de un sicario.
A lo lejos, ya se escucha la marcha del orgullo barretín y tan sólo a 9000 kilómetros el grito de auxilio de las sirenas vigilantes.