Te encierran en una sabana luego en una camilla
y después te encierran en una incubadora
en una cuna
en una casa
con otros encerrados más grandes
te encierran en una guardería
en un jardín de infantes
en una escuela
te encierran en amistades falsas
te encierran en normas, reglas y eso no se hace
te encierran en una supuesta y establecida adolescencia juventud
te encierran en una fábrica
en una oficina
en una universidad
te encierran en un vendedor, comprador o limosna suelta
te encierran en un bondi, en un tren, en un avión
te encierran en una remera, pantalón y zapatillas
te encierran en una máquina
te encierran con una mirada
te encierran con una frase
con una jerarquía
te encierran en otra cosa
te encierran en un barrio
en una ciudad
en un pueblo
te encierran en un vicio, adicción, merca, pastillas, etcétera
te encierran en un instituto de menores
te encierran en un penal de adultos
te encierran en un quiosco
en una cama
en un escritorio
te encierran en una manera
en cosas como la culpa, el cargo de conciencia, la moral
te encierran en una forma
en un estilo
en una estética
te encierran en una idea
en una plaza
en un edificio
en un auto
te encierran en un celular
te encierran al frente de una pantalla
te encierran en medio de ignorantes
en medio de moscas, en medio de insensibles
te encierran en una cáscara surrealista incomprensible, cotidiana...
pero lo que no pueden encerrar
es al vómito creativo
aunque sí pueden encerrar
al autor de ese vomito
pero ese autor puede fugarse,
irse demasiado lejos,
demasiado rápido.
Camilo Blajaquis
lunes, 25 de julio de 2011
viernes, 15 de julio de 2011
Autobiografía.
Autobiografía.
¿Qué fue lo que me despertó y salvó mi destino
de una muerte con fragancia a plomo policial?
Fue un encuentro... encontrarme con poesía.
Me ofreció un abrazo cuando las unicas ofertas eran piñas,
me regaló libertad cuando todo era encierro.
Habitaba el olvido y era un rehen del egoismo.
Mi entendimiento no era mas que soñar un asalto
donde me cruzé la fortuna monetaria.
Y hoy mis sueños son miles,
se multiplican por cada gramo de cicatriz existente.
No deje de robar por motivos religiosos ni morales
fue un acto inconsciente
una sobredosis de esperanza
Me cansé de ser un delito y un legajo judicial
me propuse contradecir mi destino
me cansé del maltrato intelectual
y que me nieguen el arte
por ser morocho y de una villa
comprendí que mi ignorancia era parte de un sistema
que necesita excluidos para mantenerse estable...
Después de esa ruptura
renové hasta mi molécula mas pequeña.
¿Qué fue lo que me despertó y salvó mi destino
de una muerte con fragancia a plomo policial?
Fue un encuentro... encontrarme con poesía.
Me ofreció un abrazo cuando las unicas ofertas eran piñas,
me regaló libertad cuando todo era encierro.
Habitaba el olvido y era un rehen del egoismo.
Mi entendimiento no era mas que soñar un asalto
donde me cruzé la fortuna monetaria.
Y hoy mis sueños son miles,
se multiplican por cada gramo de cicatriz existente.
No deje de robar por motivos religiosos ni morales
fue un acto inconsciente
una sobredosis de esperanza
Me cansé de ser un delito y un legajo judicial
me propuse contradecir mi destino
me cansé del maltrato intelectual
y que me nieguen el arte
por ser morocho y de una villa
comprendí que mi ignorancia era parte de un sistema
que necesita excluidos para mantenerse estable...
Después de esa ruptura
renové hasta mi molécula mas pequeña.
martes, 24 de mayo de 2011
De la fuerza de los afectos
De la fuerza de los afectos
Ni soldado ni trabajador
guerrero de fuego apuñalando un dragón
así me defino: un diseñador de palabras,
un artesano de utopías bien lejanas,
un intolerante ante la ignorancia,
percibo su fragancia y corro sin dudarlo
me atrapa, me absorbe, me provoca,
me lleva, me transporta, me da muerte.
La esquivo, la bardeo, la insulto, la rechazo,
la escupo, la desecho, puaj puaj
sigo pa adelante nada me detiene nada me limita
y si hay alguien que me irrita le devuelvo una poesía
pa que entienda y descubra
cuánto brillo ocultan sus carteles de mierda esmeralda
cuánto brillo habita donde sus ojos no miran.
Me hago el poeta pero sigo puteando
somos serios imperfectos reales impacientes
lo admito sin culpa ni cargo en la espalda
sólo que me siento diferente de mucha gente que no siente lo latente
y le mete y le mete cartucho a la itaka
de todo lo injusto, el infinito desequilibrio que abarca a todo el planeta
estamos perdidos sin guía ni destino,
olvidados por nosotros mismos.
Camilo Blajaquis
Ni soldado ni trabajador
guerrero de fuego apuñalando un dragón
así me defino: un diseñador de palabras,
un artesano de utopías bien lejanas,
un intolerante ante la ignorancia,
percibo su fragancia y corro sin dudarlo
me atrapa, me absorbe, me provoca,
me lleva, me transporta, me da muerte.
La esquivo, la bardeo, la insulto, la rechazo,
la escupo, la desecho, puaj puaj
sigo pa adelante nada me detiene nada me limita
y si hay alguien que me irrita le devuelvo una poesía
pa que entienda y descubra
cuánto brillo ocultan sus carteles de mierda esmeralda
cuánto brillo habita donde sus ojos no miran.
Me hago el poeta pero sigo puteando
somos serios imperfectos reales impacientes
lo admito sin culpa ni cargo en la espalda
sólo que me siento diferente de mucha gente que no siente lo latente
y le mete y le mete cartucho a la itaka
de todo lo injusto, el infinito desequilibrio que abarca a todo el planeta
estamos perdidos sin guía ni destino,
olvidados por nosotros mismos.
Camilo Blajaquis
domingo, 8 de mayo de 2011
Volviendo en el bondi.
Volviendo en el bondi.
Sobredosis de creencia late, corre
y se desliza por mis venas.
pensamiento ilegal
me miran de reojo;
¿los sorprende un negro que piense?
en medio de tu ataque te absuelvo
te perdono en el exacto momento
en que me discriminás
te devuelvo tu mal prejuicio
no exalto ni me elevo
tan solo me alivio
desatando los nudos
caminando así
con los cordones todo desatados
¿si hay hambre la culpa es del estado?
¿de la iglesia de la escuela, el hospital?
¿la comisaria, la casa, el trabajo, los milicos,
los zurdos, las moscas, los mosquitos?
dejense de joder... la culpa es de todos
total después habrá muerte
velorio, sepelio y muchos nuevos amigos
aprovecho que las balas no me mataron
y ando sin caballo, armaduras ni espadas
yo no soy ni san jorge ni el quijote
soy la anomalía y sigo de pie
no reincidí como muchos ansiaban
no rindo cuentas
ni soy defensor de lo real
¿de qué cartelito me hablás?
¿de que personaje preferís que me disfraze?
¿Pibe chorro recuperado o resentido sin remedio?
ambas te la devuelvo
yo soy poeta,
a pesar de mi pasado
a pesar de las interpretaciones.
Sobredosis de creencia late, corre
y se desliza por mis venas.
pensamiento ilegal
me miran de reojo;
¿los sorprende un negro que piense?
en medio de tu ataque te absuelvo
te perdono en el exacto momento
en que me discriminás
te devuelvo tu mal prejuicio
no exalto ni me elevo
tan solo me alivio
desatando los nudos
caminando así
con los cordones todo desatados
¿si hay hambre la culpa es del estado?
¿de la iglesia de la escuela, el hospital?
¿la comisaria, la casa, el trabajo, los milicos,
los zurdos, las moscas, los mosquitos?
dejense de joder... la culpa es de todos
total después habrá muerte
velorio, sepelio y muchos nuevos amigos
aprovecho que las balas no me mataron
y ando sin caballo, armaduras ni espadas
yo no soy ni san jorge ni el quijote
soy la anomalía y sigo de pie
no reincidí como muchos ansiaban
no rindo cuentas
ni soy defensor de lo real
¿de qué cartelito me hablás?
¿de que personaje preferís que me disfraze?
¿Pibe chorro recuperado o resentido sin remedio?
ambas te la devuelvo
yo soy poeta,
a pesar de mi pasado
a pesar de las interpretaciones.
miércoles, 6 de abril de 2011
el devenir ES:
el devenir ES:
un fragmento
de segundo
que varía
sin apoyar
nunca
los pies
(en la tierra,)
mañana peor o mejor, pero tiene que ser distinto,
no me convencen,
no me hipnotizan,
me desgastan pero no me quiebran,
mi metarmorfosis acaba
el dia que me muera.
no me van a limitar
ni a re-condenar
ni a re- enjuiciar
ni a re-asesinar...
ni a re-encerrar.
oxido y rejas hubo pero hoy es otra cosa
cuadriculados dias hubo,
cien dias, mil dias
pero hoy todo es distinto.
¿Valieron la pena o no? Me pregunto,
la carcel te sirvió!... Me responden,
está recuperado... dice la señora.
Soy poeta... me recuerdo al despertar.
Camilo Blajaquis
un fragmento
de segundo
que varía
sin apoyar
nunca
los pies
(en la tierra,)
mañana peor o mejor, pero tiene que ser distinto,
no me convencen,
no me hipnotizan,
me desgastan pero no me quiebran,
mi metarmorfosis acaba
el dia que me muera.
no me van a limitar
ni a re-condenar
ni a re- enjuiciar
ni a re-asesinar...
ni a re-encerrar.
oxido y rejas hubo pero hoy es otra cosa
cuadriculados dias hubo,
cien dias, mil dias
pero hoy todo es distinto.
¿Valieron la pena o no? Me pregunto,
la carcel te sirvió!... Me responden,
está recuperado... dice la señora.
Soy poeta... me recuerdo al despertar.
Camilo Blajaquis
martes, 15 de febrero de 2011
Violentar lo establecido.
Violentar lo establecido.
La Política suele ser un espejo donde muchos se miran y se autoproclaman heroicos, una fantasía y una realidad deformada, una mentira y quizas una verdad sepultada, pero la real politica es un concepto, una palabra, un simbolo, un signo a perseguir, una positiva manera de comunicarse y ante que todo composición.
La politica es componer, componerse con relaciones que garantizen justicia plena, igualdad absoluta y singularidad excluyente. Sin embargo para las masas la politica hoy es una mala palabra, un insulto, algo vacio de interes y en conflicto con la realidad.
Mas aun entre los jovenes que crecen en ese ambito marginal; pocos son los que no relacionan la politica con la mierda, la politica con la estafa, con el maltrato, la opresión y la corrupción. Sinonimo de desigualdad, sinonimo de robo diplomatico, eso es para los pibes. ¿y está mal? Está perfecto... es lo que hay... es lo que hicieron con la palabra politica. Sin embargo y a pesar de todo eso, y del discontinuo poder con el que cuentan quienes masacraron la politica. A pesar de las muertes que se lleva y de tanto dolor reinante, es necesario recuperarla, salir a conquistarla, apropiarse de ella y ser los autenticos dueños... Politica no es una mala palabra, es una forma de existir, una herramienta de transformación, un arma de fuego para defenderse, un buen material con el cual construir una nueva vida y un puente para llegar a un lugar mejor .
Muchos dicen no saber que que es, o que no les importa enterarse, pero todos la hacen, inconciente o concientemente, sean fachos, oficialistas, peronistas, trotskistas, militantes mediocres, o ignorantes voluntarios.
Porque donde hay lenguaje, donde hay alguien hablando con otro, ahí hay politica en ejecucion y queda en nosotros, en el gran nosotros,si seguimos permitiendo que se adueñen de la palabra los mismos de siempre o si de una vez por todas la tomamos de rehen para beneficio de todos. Un escenario donde todos intervengan, todos decidan, todos opinen, y nadie moleste a nadie, nadie ordene y tampoco nadie dé ordenes.
La politica es un dialogo donde el yo y el vos piensan lo mejor para el ellos. Los de ahora y los de mañana, es corta, es simple, la politica es nuestra no de ustedes, asi que esta vez van a tener que cerrar el orto todos los poderosos, porque quienes vamos a gobernar y decidir sobre el fututo somos nosotros...
La Real Política es un actitud de rebeldia que no acepta justificaciones burocráticas, es acción directa que transforma en lo inmediato.
Es riesgo, hacer politica tiene que estar ampliamente dotada de riesgo, es entrar donde nadie o pocos entran, ser recibidos por el adentro y no rechazados...
Diferencias:
1-En las villas y barrios marginales la unica figura presente del estado durante décadas fué una policia represora o un hospital abandonado, con escases de insumos, falta de camas y pacientes olvidados, encima son pocos los médicos que sienten compromiso y que brindan la asistencia cientifica y humana necesaria. La unica politica conocida es la de los punteros con mas pinta de mafiosos que de revolucionarios, el trueque votame-te doy una chapa, votame o estas frito...
2-En la clase media-alta la situación es aun más deprimente, con lo que uno se encuentra frecuentemente y la unica definicion politica que se escucha, es la de pibes y pibas que solo saben repetir como loritos lo que dicen sus padres fachistas, sus abuelos fachistas, sus antepasados fachistas, generaciones enteras de discriminadores y complices del descaro y la desigualdad... ahi se termina todo, en repetir como un loro...
La politica es conciencia, abrir los ojos, dar una mano, un abrazo, un escudo y una lanza con la punta afilada. No es violencia contra otros, es violentar la reflexión, violentar la voluntad, violentar lo establecido, violentar lo inmodificable y lo que parece invencible. Ahogar de un abrazo al que te escupe y al que te pisa...
Camilo Blajaquis
La Política suele ser un espejo donde muchos se miran y se autoproclaman heroicos, una fantasía y una realidad deformada, una mentira y quizas una verdad sepultada, pero la real politica es un concepto, una palabra, un simbolo, un signo a perseguir, una positiva manera de comunicarse y ante que todo composición.
La politica es componer, componerse con relaciones que garantizen justicia plena, igualdad absoluta y singularidad excluyente. Sin embargo para las masas la politica hoy es una mala palabra, un insulto, algo vacio de interes y en conflicto con la realidad.
Mas aun entre los jovenes que crecen en ese ambito marginal; pocos son los que no relacionan la politica con la mierda, la politica con la estafa, con el maltrato, la opresión y la corrupción. Sinonimo de desigualdad, sinonimo de robo diplomatico, eso es para los pibes. ¿y está mal? Está perfecto... es lo que hay... es lo que hicieron con la palabra politica. Sin embargo y a pesar de todo eso, y del discontinuo poder con el que cuentan quienes masacraron la politica. A pesar de las muertes que se lleva y de tanto dolor reinante, es necesario recuperarla, salir a conquistarla, apropiarse de ella y ser los autenticos dueños... Politica no es una mala palabra, es una forma de existir, una herramienta de transformación, un arma de fuego para defenderse, un buen material con el cual construir una nueva vida y un puente para llegar a un lugar mejor .
Muchos dicen no saber que que es, o que no les importa enterarse, pero todos la hacen, inconciente o concientemente, sean fachos, oficialistas, peronistas, trotskistas, militantes mediocres, o ignorantes voluntarios.
Porque donde hay lenguaje, donde hay alguien hablando con otro, ahí hay politica en ejecucion y queda en nosotros, en el gran nosotros,si seguimos permitiendo que se adueñen de la palabra los mismos de siempre o si de una vez por todas la tomamos de rehen para beneficio de todos. Un escenario donde todos intervengan, todos decidan, todos opinen, y nadie moleste a nadie, nadie ordene y tampoco nadie dé ordenes.
La politica es un dialogo donde el yo y el vos piensan lo mejor para el ellos. Los de ahora y los de mañana, es corta, es simple, la politica es nuestra no de ustedes, asi que esta vez van a tener que cerrar el orto todos los poderosos, porque quienes vamos a gobernar y decidir sobre el fututo somos nosotros...
La Real Política es un actitud de rebeldia que no acepta justificaciones burocráticas, es acción directa que transforma en lo inmediato.
Es riesgo, hacer politica tiene que estar ampliamente dotada de riesgo, es entrar donde nadie o pocos entran, ser recibidos por el adentro y no rechazados...
Diferencias:
1-En las villas y barrios marginales la unica figura presente del estado durante décadas fué una policia represora o un hospital abandonado, con escases de insumos, falta de camas y pacientes olvidados, encima son pocos los médicos que sienten compromiso y que brindan la asistencia cientifica y humana necesaria. La unica politica conocida es la de los punteros con mas pinta de mafiosos que de revolucionarios, el trueque votame-te doy una chapa, votame o estas frito...
2-En la clase media-alta la situación es aun más deprimente, con lo que uno se encuentra frecuentemente y la unica definicion politica que se escucha, es la de pibes y pibas que solo saben repetir como loritos lo que dicen sus padres fachistas, sus abuelos fachistas, sus antepasados fachistas, generaciones enteras de discriminadores y complices del descaro y la desigualdad... ahi se termina todo, en repetir como un loro...
La politica es conciencia, abrir los ojos, dar una mano, un abrazo, un escudo y una lanza con la punta afilada. No es violencia contra otros, es violentar la reflexión, violentar la voluntad, violentar lo establecido, violentar lo inmodificable y lo que parece invencible. Ahogar de un abrazo al que te escupe y al que te pisa...
Camilo Blajaquis
domingo, 30 de enero de 2011
Sobre el miedo
Sobre el miedo
Nos reducen a un estado de melancolia sobre la obediencia
y nos hacen dudar de la libertad
como si fuera una psicopata desconocida.
¿que seria un mundo sin dinero?
un mundo donde muchos
quedarían desnudos llorando como un bebé que nace.
Los muertos me dijeron que siga como vengo
que ellos no se animaron a vivir y se arrepienten
de haberle regalado su esencia a un patron
y creer que las leyes eran el equilibrio...
Un árbol desprende una hoja seca
que besa al piso y de fondo veo a los guachos
fumando faso y soltando carcajadas alegres
dicen que siendo inmorales se sienten libres
y si eso implica prejuicio ciudadano
se confiesan verdaderos desonestos.
Una nube susurra con rayos su fatiga
tres truenos bostezan en la boca del cielo
nos escupe lluvia como muestra de rechazo
a lo que nosotros los humanos pretendemos
destruir lo perfecto y estar orgullosos
de Susana Gimenez y todo lo que repugna...
Ella es impune.
El pibe chorro no.
Ella es impune
el que piensa no.
Ella es impune
el que sueña no.
No hay mejor fantasia que la justicia humana
balanza que se inclina siempre hacia lo injusto...
complice eterna del dolor
socia natural de lo contaminante.
Camilo Blajaquis
Nos reducen a un estado de melancolia sobre la obediencia
y nos hacen dudar de la libertad
como si fuera una psicopata desconocida.
¿que seria un mundo sin dinero?
un mundo donde muchos
quedarían desnudos llorando como un bebé que nace.
Los muertos me dijeron que siga como vengo
que ellos no se animaron a vivir y se arrepienten
de haberle regalado su esencia a un patron
y creer que las leyes eran el equilibrio...
Un árbol desprende una hoja seca
que besa al piso y de fondo veo a los guachos
fumando faso y soltando carcajadas alegres
dicen que siendo inmorales se sienten libres
y si eso implica prejuicio ciudadano
se confiesan verdaderos desonestos.
Una nube susurra con rayos su fatiga
tres truenos bostezan en la boca del cielo
nos escupe lluvia como muestra de rechazo
a lo que nosotros los humanos pretendemos
destruir lo perfecto y estar orgullosos
de Susana Gimenez y todo lo que repugna...
Ella es impune.
El pibe chorro no.
Ella es impune
el que piensa no.
Ella es impune
el que sueña no.
No hay mejor fantasia que la justicia humana
balanza que se inclina siempre hacia lo injusto...
complice eterna del dolor
socia natural de lo contaminante.
Camilo Blajaquis
lunes, 17 de enero de 2011
GEOMETRÍA DE UN ARCO IRIS
Geometria de un arco iris
luz que se desliza molecularmente entre lo extenso
luz cuadriculada que hace resplandecer hasta la angustia mas pesada
este coagulo de soledad que me atormenta en esta noche
y que no me deja esquivarle al enojo y al fastidio
y mil silencios diversos con los que fracturo mi consuelo
toda esa mezcla de situaciones sensaciones horizontes
lineas quebradas lineas opacadas
triangulos rotos, cadenas oxidadas, aromas del escenario
todo lo diseñado bajo el concepto maquina
desnudas criaturas atrapadas atras de la piel
reaccion- ilusión que genera-mi confusión
inmovilizo mi esencia y ahi radica el problema
convivo con el sintoma de la reflexión compulsiva
es como un arranque y una inclinación constante
a preferir la pregunta y rechazar las respuestas
sabiendo que eso implica un dolor que retorna
como la noche y su misterio la oscuridad que desvela
y somete siempre al cuerpo con descargas de amplias heridas
chalecos de fuerza, barrotes y morgues tecnólogicas
musgo berdin de veredas
callejones de tormento es La Nueva Roma
Las Ofertas disponibles son;
frustración
frenos
infraternos
fragiles
refrigerados
CAMILO BLAJAQUIS
luz que se desliza molecularmente entre lo extenso
luz cuadriculada que hace resplandecer hasta la angustia mas pesada
este coagulo de soledad que me atormenta en esta noche
y que no me deja esquivarle al enojo y al fastidio
y mil silencios diversos con los que fracturo mi consuelo
toda esa mezcla de situaciones sensaciones horizontes
lineas quebradas lineas opacadas
triangulos rotos, cadenas oxidadas, aromas del escenario
todo lo diseñado bajo el concepto maquina
desnudas criaturas atrapadas atras de la piel
reaccion- ilusión que genera-mi confusión
inmovilizo mi esencia y ahi radica el problema
convivo con el sintoma de la reflexión compulsiva
es como un arranque y una inclinación constante
a preferir la pregunta y rechazar las respuestas
sabiendo que eso implica un dolor que retorna
como la noche y su misterio la oscuridad que desvela
y somete siempre al cuerpo con descargas de amplias heridas
chalecos de fuerza, barrotes y morgues tecnólogicas
musgo berdin de veredas
callejones de tormento es La Nueva Roma
Las Ofertas disponibles son;
frustración
frenos
infraternos
fragiles
refrigerados
CAMILO BLAJAQUIS
jueves, 30 de diciembre de 2010
Santos invisibles
( a los 194 que mató la sociedad en cromañon)
Fue una noche de verano, calor y rocanrol
motivos pa la reunion sobraban.
Ojos rojos, cuerpos tambaleantes y rostros duros,
todos presentes y ansiosos de show
era el ocaso que nadie olía.
Una voz de gruesas cuerdas vocales saludaba
y entonaba filosofia callejera con rimo de milonga electrica.
Acertjos barriales de rima irresistibles melodías.
Su fama penetro los oidos a las masas.
En tira de tres el año despedían...
sin saberlo sueños y sonrisas también se irían.
Ciega codicia e insaciable ambición
prepararonn el golpe que sembró muerte y dolor.
Dueña del lugar era la avaricia de un inconciente
que era conciente de su desgracia.
Con los primeros acordes la pirotecnica rutina se encendía
sin querer a un monstruo despertarían
La corrupción se disfrazó de fuego y ahogó de dolor
el futuro de jovenes almas.
Ni atentado ni tragedia, realidad e ignorancia del poder
al que es más facil comprarlo que obedecerlo
argumenta la hipocrecía y justifica la masacre.
Hoy 194 santos invisibles le gritan y reclaman a su pueblo
que no se quede dormido
que acompañé la resistencia y que por esta vez no se prenda
a la costumbre de olvidar.
Camilo Blajaquis
miércoles, 22 de diciembre de 2010
Estallido de Fronteras
Estallido de fronteras.
¿Como abrir caminos?
nunca es completo el consuelo,
siempre es escasa toda esperanza,
de trampas está lleno,
de pozos y vidrios rotos también,
¿que queda? ¿queda algo?
todo se me escurre entre los dedos,
como la tierra, como la arena,
como el agua y el berdin
El unico camino es un borde de precipicio
que después tiene una cornisa,
luego una soga y finalmente un abismo.
Mientras caes aleteas contra la nada
pero la nada también se siente
y todo lo que se siente está unido
y si está unido porque no animarse
a volar y asi salvarse de la muerte
refugiarse entre el viento
como si fuera un escudo blindado
escapar de la nada, escapar y escapar.
Vas a tambalear, caerte y rasparte las rodillas
todos te diran absurdo, reiran y escupiran la espalda
nunca se van a ir las cicatrices
nunca se borraran las secuelas
pero si te mantienes sabio
solita vendrá la recompensa.
Si es que consideras recompensa a lo que es.
un misero vaso con saliva, pero que calma la sed.
Anfibias se apartaran las ratas y renacuajos
huiran cuchichando, pelliscando el piso con el hocico.
el virus empezará a retroceder lleno de miedo...
no habra luz, eso es fantasia,
hay que conformarse
con un pequeño fosforo mojado.
CAMILO BLAJAQUIS
¿Como abrir caminos?
nunca es completo el consuelo,
siempre es escasa toda esperanza,
de trampas está lleno,
de pozos y vidrios rotos también,
¿que queda? ¿queda algo?
todo se me escurre entre los dedos,
como la tierra, como la arena,
como el agua y el berdin
El unico camino es un borde de precipicio
que después tiene una cornisa,
luego una soga y finalmente un abismo.
Mientras caes aleteas contra la nada
pero la nada también se siente
y todo lo que se siente está unido
y si está unido porque no animarse
a volar y asi salvarse de la muerte
refugiarse entre el viento
como si fuera un escudo blindado
escapar de la nada, escapar y escapar.
Vas a tambalear, caerte y rasparte las rodillas
todos te diran absurdo, reiran y escupiran la espalda
nunca se van a ir las cicatrices
nunca se borraran las secuelas
pero si te mantienes sabio
solita vendrá la recompensa.
Si es que consideras recompensa a lo que es.
un misero vaso con saliva, pero que calma la sed.
Anfibias se apartaran las ratas y renacuajos
huiran cuchichando, pelliscando el piso con el hocico.
el virus empezará a retroceder lleno de miedo...
no habra luz, eso es fantasia,
hay que conformarse
con un pequeño fosforo mojado.
CAMILO BLAJAQUIS
martes, 14 de diciembre de 2010
Esquema de un espejo
Esquema de un espejo
con estilo hombre
no seas comun es aburrido
con estilo uno ve
cosas que otros no
zapatos rotos y rayuelas hecha con piedra
el antiguo imperio
en el constante imperio
que tiene nuevo manager
escupile arte en la cara
quizas reviva
enseñale a caminar
al pobre idiota malcriado
¿rima esto? no me importa
si la torta sigue mal cortada
y el cuchillo es de los mismos
a conformarse con las sobras
jodete si estas frio y lo escondes
esto es la ruleta y el castillo de naipes
no escribo por payaso
para eso estan los diarios
escribo desde alla...lejos, muy lejos
dimension de un pendejo
que solo desea un tubo de oxigeno
agua si hace calor
abrigo cuando hace frio.
mandate hasta al fondo
no tenga miedo no te escapes
veni que te muestro
en un segundo mil desatres
lo ves, lo escuchas, lo sentis
pero cerras el orto y seguis de largo
el mundo del reves absoluto
los obreros del reves nosotros.
Camilo Blajaquis
con estilo hombre
no seas comun es aburrido
con estilo uno ve
cosas que otros no
zapatos rotos y rayuelas hecha con piedra
el antiguo imperio
en el constante imperio
que tiene nuevo manager
escupile arte en la cara
quizas reviva
enseñale a caminar
al pobre idiota malcriado
¿rima esto? no me importa
si la torta sigue mal cortada
y el cuchillo es de los mismos
a conformarse con las sobras
jodete si estas frio y lo escondes
esto es la ruleta y el castillo de naipes
no escribo por payaso
para eso estan los diarios
escribo desde alla...lejos, muy lejos
dimension de un pendejo
que solo desea un tubo de oxigeno
agua si hace calor
abrigo cuando hace frio.
mandate hasta al fondo
no tenga miedo no te escapes
veni que te muestro
en un segundo mil desatres
lo ves, lo escuchas, lo sentis
pero cerras el orto y seguis de largo
el mundo del reves absoluto
los obreros del reves nosotros.
Camilo Blajaquis
lunes, 22 de noviembre de 2010
Teorema sobre entrar y salir
Teorema sobre entrar y salir
La primer imagen una sombra, luego el desencadenamiento del espesor, a continuacíón una gris y opaca pared, en lo inmediato una puerta de metal, aroma a humedad y sahumerios de reja oxidada, escenario cuadriculado, ambiente laberinto, encierro presente, encierro constante, encierro homogeneo, monologo de represión, sobredosis de ansiedad, . excesivos formularios-.
Bosque de pasillos, miradas que incomodan, miradas que sofocan, miradas que intimidan, humo de tabaco en el aire, humo de tabaco en los minitemplos, humo de tabaco en las fotos.
Gritos, mangeo de mercaderia, aclaración de la ubicación de las mesas en visita. Números de lejagos, números de celda, números de pabellon,números de causa, números de tribunal, números de modulo, números de los establecimiento. Jerarquías, alcalde, teniente, inspector, capitán ,sargento, mulos de menor y mayor rango, botas lustradas, botas viejas, botas que patean cabeza, botas que patean costillas, botas que patean mandíbulas, botas que pisan y pisan.
Obediencia ante el juez, obediencia ante la requisa, obediencia ante el psicólogo, obediencia ante todos. Bajar la cabeza, las manos atras, el crrrak de las cadenas, el crrrak de las esposas. El camión de morgue para ir al comparendo, la guardias femeninas que revisan y desnudan a nenitas de 3 años, argumentan que es algo necesario, argumentan que es parte de la pena judicial.
Temblores,melodías de fierros chocando contra la puerta, escaramuzas, gritos de guerra, campo de concentración vestido de otra forma, olladas con caldo de resaca comida resentida sin sabor con gusto a reja.
relacion vertical hasta el hueso, todo autoridad todo muñequitos todo confusión, miserable basurero recolector papeleo y virus burocrático desparramado desde lo que llevan las cadenas hasta los que llevan delantal y se pegan un titulo en la boca.
duro es mi escribir, consideran ciertos, respondo duro es el paredón de una cárcel, duro es el plomo de una bala perforando piel, músculo, hueso, duro es el pizarron donde te enseñan a no vivir, duro es el piso, duro es el juez, duro es el ojo que ve pero sigue de largo.
El día del fin de la sentencia, el retorno a la mugre más ancha y con más población, el regreso al asfalto, el regreso a la desazón, al motor que carbura igual de desigual que el tiempo previo a la caída en cana. Volver a los quilombos familiares, sociales, habituales, inevitables, eternos y necesarios para la locura dominante.
patrón que te mira la tumba en los gestos y niega el laburo, comerciante que tiembla cuando entras a comprar producto cualfuese, puertas que se cierran al paso de tus pasos, ventanas que vigilan, vecinos que se persiguen, sociedad absoluta que te dá la espalda y te exige que busques alguna salida en la misma espalda mugrienta, y en la espalda dibujas un mapa, en el cual observas y decidís cual zona es favorable y digna de un atraco esplendoroso.
Volver a lo mismo, las alternativas siguen siendo las mismas, los egoístas siguen siendo lo mismo, el fastidio es el mismo, el caos es el mismo, ¿como ser anomalía en un diseño quimico tan perfecto?.
Territorio se desplazan, placas de tierra se van moviendo, arriba del bloque vas tambaleando como en una isla, más solo que el chavo adentro del barril, ramando contra la corriente, sin remos y sin brazos, los brazos llevan un arma dispuesta a enfrentarse la muerte, la preferida por muchos es llevándose a uno, si es de uniforme mejor.
A pesar del panorama esquizofrenico, de la proyección contaminada y del silencio que abunda en los ratos de vida de hoy, aparece una grieta en el camino que te invita a fugarte del quilombo, para encontrarla no se trata de decidir, ni de conductas ejemplares ni honestidad falsa mucho menos identidad material, ese hueco para escaparse de esta dimensión es un botón implementado adentro de uno,
¿quien se anima a apretarlo?
Camilo Blajaquis
La primer imagen una sombra, luego el desencadenamiento del espesor, a continuacíón una gris y opaca pared, en lo inmediato una puerta de metal, aroma a humedad y sahumerios de reja oxidada, escenario cuadriculado, ambiente laberinto, encierro presente, encierro constante, encierro homogeneo, monologo de represión, sobredosis de ansiedad, . excesivos formularios-.
Bosque de pasillos, miradas que incomodan, miradas que sofocan, miradas que intimidan, humo de tabaco en el aire, humo de tabaco en los minitemplos, humo de tabaco en las fotos.
Gritos, mangeo de mercaderia, aclaración de la ubicación de las mesas en visita. Números de lejagos, números de celda, números de pabellon,números de causa, números de tribunal, números de modulo, números de los establecimiento. Jerarquías, alcalde, teniente, inspector, capitán ,sargento, mulos de menor y mayor rango, botas lustradas, botas viejas, botas que patean cabeza, botas que patean costillas, botas que patean mandíbulas, botas que pisan y pisan.
Obediencia ante el juez, obediencia ante la requisa, obediencia ante el psicólogo, obediencia ante todos. Bajar la cabeza, las manos atras, el crrrak de las cadenas, el crrrak de las esposas. El camión de morgue para ir al comparendo, la guardias femeninas que revisan y desnudan a nenitas de 3 años, argumentan que es algo necesario, argumentan que es parte de la pena judicial.
Temblores,melodías de fierros chocando contra la puerta, escaramuzas, gritos de guerra, campo de concentración vestido de otra forma, olladas con caldo de resaca comida resentida sin sabor con gusto a reja.
relacion vertical hasta el hueso, todo autoridad todo muñequitos todo confusión, miserable basurero recolector papeleo y virus burocrático desparramado desde lo que llevan las cadenas hasta los que llevan delantal y se pegan un titulo en la boca.
duro es mi escribir, consideran ciertos, respondo duro es el paredón de una cárcel, duro es el plomo de una bala perforando piel, músculo, hueso, duro es el pizarron donde te enseñan a no vivir, duro es el piso, duro es el juez, duro es el ojo que ve pero sigue de largo.
El día del fin de la sentencia, el retorno a la mugre más ancha y con más población, el regreso al asfalto, el regreso a la desazón, al motor que carbura igual de desigual que el tiempo previo a la caída en cana. Volver a los quilombos familiares, sociales, habituales, inevitables, eternos y necesarios para la locura dominante.
patrón que te mira la tumba en los gestos y niega el laburo, comerciante que tiembla cuando entras a comprar producto cualfuese, puertas que se cierran al paso de tus pasos, ventanas que vigilan, vecinos que se persiguen, sociedad absoluta que te dá la espalda y te exige que busques alguna salida en la misma espalda mugrienta, y en la espalda dibujas un mapa, en el cual observas y decidís cual zona es favorable y digna de un atraco esplendoroso.
Volver a lo mismo, las alternativas siguen siendo las mismas, los egoístas siguen siendo lo mismo, el fastidio es el mismo, el caos es el mismo, ¿como ser anomalía en un diseño quimico tan perfecto?.
Territorio se desplazan, placas de tierra se van moviendo, arriba del bloque vas tambaleando como en una isla, más solo que el chavo adentro del barril, ramando contra la corriente, sin remos y sin brazos, los brazos llevan un arma dispuesta a enfrentarse la muerte, la preferida por muchos es llevándose a uno, si es de uniforme mejor.
A pesar del panorama esquizofrenico, de la proyección contaminada y del silencio que abunda en los ratos de vida de hoy, aparece una grieta en el camino que te invita a fugarte del quilombo, para encontrarla no se trata de decidir, ni de conductas ejemplares ni honestidad falsa mucho menos identidad material, ese hueco para escaparse de esta dimensión es un botón implementado adentro de uno,
¿quien se anima a apretarlo?
Camilo Blajaquis
jueves, 28 de octubre de 2010
(A vos insensible...)
El que dice pensar y no interviene, el que se asume intelectual y no se mete, el que se rie mientras otros lloran, el que ve la pobreza como un fenómeno, el que no tiene ni una gota de sangre en las venas, el que disfraza en su mirada la envidia más dura, el que goza al ver dolor ajeno, el que por dentro es musgo, basura y miedo, el que se cree el más poronga y no es más que un sorete pequeñito, el asesino burocratico, el verdugo ciudadano que adora escupir para arriba, el otario alcahuete que se respalda en lo autoritario y es un desgraciado peón de ajedrez.
Esos que son puro que-me-importa- a-mi-no-me-metas, dichosos se creen por que ignorando todo igual son dueños de las sombras y los rayos, pero en realidad son diminutos, cagones y buchones, la vida no entra en sus pulmones, no tienen sangre en las arterias tienen titulos de diarios, su esqueleto no es de huesos, es de polvora y sirenas.
entre ellos voy rodeado, sus miradas me incomodan, me acechan y olfatean. Pero mi cabeza es maquina que recicla, me tiran mierda yo devuelvo un clavel, me escupen y refriegan mi pasado yo humildemente les obsequio una poesia. Admito mis escalofrios, mis temblores, mi conciencia repleta de adrenalina, acepto acusaciones de zurdo, de K, de N, de M... mi defensa es simple; ¡soy libre y sobreviviente!.
Camilo Blajaquis.
Esos que son puro que-me-importa- a-mi-no-me-metas, dichosos se creen por que ignorando todo igual son dueños de las sombras y los rayos, pero en realidad son diminutos, cagones y buchones, la vida no entra en sus pulmones, no tienen sangre en las arterias tienen titulos de diarios, su esqueleto no es de huesos, es de polvora y sirenas.
entre ellos voy rodeado, sus miradas me incomodan, me acechan y olfatean. Pero mi cabeza es maquina que recicla, me tiran mierda yo devuelvo un clavel, me escupen y refriegan mi pasado yo humildemente les obsequio una poesia. Admito mis escalofrios, mis temblores, mi conciencia repleta de adrenalina, acepto acusaciones de zurdo, de K, de N, de M... mi defensa es simple; ¡soy libre y sobreviviente!.
Camilo Blajaquis.
viernes, 15 de octubre de 2010
Lenguaje de un desamor
Lenguaje de un desamor
ese resplandor que encontré en tu hombro
hoy es opaco como una pared desgastada
quedé atrapado entre las telas de arañas
de tus ojos negros que hoy son cicatriz en mi memoria
fui habitante de la escoria
donde el afecto era una fantasía
cuando la única vida era entre celdas
el amor quedó allá
en otra galaxia
sin embargo memoricé hasta tu último detalle
y el tiempo no borró nada
porque el tiempo no existe
secuelas de tus labios tuve y cargué en mi espalda
como secuelas, cicatrices
y temblores de abstinencia
pretendo y aun sueño con volver a ese destello
a esa pasión sin jerarquías
aunque te admito sepultada en un recuerdo lejano
confieso que extraño un beso tuyo
pero hoy no sos mas que distancia
la melancolía de una adicción
una esperanza con la que alivio mis quilombos
un síntoma que retorna como una trampa
tampoco me creas un romántico de cotillón
ser romántico es el reflejo de mi existencia
con poesía se expresa mi sustancia
y no es que te necesito a vos,
necesitaba un argumento
para justificar esta poesía.
miércoles, 29 de septiembre de 2010
Perpectivas desde un ángulo flash
No me gusta este orden que desordena
y condena la flor a ser marioneta
barcos de papel que navegan en el riachuelo
dialecticas de caretas y lombrizes progresistas
¿A donde ir? esconderse imposible
molecular sistema de destrucción
bocas de plastico brazos de fibra inalambrica
no puedo conformarme, escupo sin piedad
pero mocos de poesia, garzos de reflexión
caos extremo falsedad absoluta
aburrimiento permanente, desprecio simultaneo
progresamos retrocediendo poleas de olvido
es la industria del caretaje que fabrica sueños rotos
libertad que murio hace rato
se suicido robandole del estuche
una hermosa pistola a un gendarme de las garitas
que un dia anterior habia matado
a un guacho de 14 años....
autopistas donde van y vienen
esqueletos identificados como automoviles
seres con obediencia automatica
y con ignorancia a velocidad de 5 gyga bites
en todo hay fragancia a fracaso
quizas pinta algun pedo esperanzador
pero se diluye al toque como todo pedo...
¿a donde un buen perfome que aromatice
este valle de cadaveres soberbios?
a ver: ¿a donde?, ¿a donde?
No me gusta este orden que desordena
y condena la flor a ser marioneta
barcos de papel que navegan en el riachuelo
dialecticas de caretas y lombrizes progresistas
¿A donde ir? esconderse imposible
molecular sistema de destrucción
bocas de plastico brazos de fibra inalambrica
no puedo conformarme, escupo sin piedad
pero mocos de poesia, garzos de reflexión
caos extremo falsedad absoluta
aburrimiento permanente, desprecio simultaneo
progresamos retrocediendo poleas de olvido
es la industria del caretaje que fabrica sueños rotos
libertad que murio hace rato
se suicido robandole del estuche
una hermosa pistola a un gendarme de las garitas
que un dia anterior habia matado
a un guacho de 14 años....
autopistas donde van y vienen
esqueletos identificados como automoviles
seres con obediencia automatica
y con ignorancia a velocidad de 5 gyga bites
en todo hay fragancia a fracaso
quizas pinta algun pedo esperanzador
pero se diluye al toque como todo pedo...
¿a donde un buen perfome que aromatice
este valle de cadaveres soberbios?
a ver: ¿a donde?, ¿a donde?
martes, 14 de septiembre de 2010
Los Invito a todos y a todas que consideran que mi obra es interesante a que vengan a escucharme reflexionar y leer poesía.
EL MARTES 28 DE SEPTIEMBRE A LAS 19.00 HS EN LA LIBRERIA "ETERNA CADENCIA", QUE QUEDA EN PALERMO, HONDURAS 5574.
VENGAN, SABEN QUE CONMIGO NO SE VAN A ABURRIR
CON LA PRESENCIA DE LUIS MATTINI.
¡VIVA EL ARTE!
domingo, 29 de agosto de 2010
Inseguridad. El tema que sigue siendo una moda y no una busqueda de reflexión
(Dedicado a todos los pibes y las victimas de asalto que mató la sociedad)
Hace algunos dias hubo un hecho en San Martin donde murieron dos pibes de 16 y 18 años en un "hecho delictivo".Como no escuché reflexionar a ningun periodista sobre estas muertes y al saber que algunos de esos muertos podria haber sido yo y/o algunos de los tantos amigos que viven en el mundo marginal, y al sentir en mis ojos una agria sensación de tristeza por la muerte de estos chicos y una rabiosa impotencia por lo ignorante que es nuestra sociedad, quiero escribir algo al respecto...
No es casualidad, no es un libre albedrio, no es una elección, mucho menos voluntad, la marginación es consecuencia, causa y efecto, explosión desencadenada.
Tendría doce, quizas trece años cuando pude ser testigo de como un policia ejecutaba a quemarropas a un "pibe chorro"conocido del barrio. El pibe se llamaba Adrian y tenia tan solo 16 años. Robaba y se drogaba .
Esa tarde como tantas otras se acercó hasta la avenida que divide a la villa de la sociedad, para frenar y asaltar algun coche a mano armada, pero esa maldita tarde arriba de un auto no lo espero otra victima a quien quitarle dinero y pertenencias, sino que esta vez su victima fueron dos balazos en el pecho y uno en la sien, el coche que intentó frenar llevaba a bordo un policia de civil, destinado a esa tarea: la de simular ser un coche más y asi "bajar de un Tiro" algun negrito.
Esa imagen, la de Adrian tirado en el borde de la calle con la cabeza completamente llena de sangre y con su cuerpo temblando por las convulsiones nerviosas, abundan por aca, en las villas de Buenos Aires: puedo estar horas y horas relatando y contando las historias de cuantos pibes murieron a manos de las balas. Sin ir más lejos el 2009 que pasó aca en La Gardel, se llevó la vida de "El Gaby", que tan solo tenia 13 años y murió despues de que la pequeña moto en la que venía junto a un amigo fuera embestida de atras por un patrullero, que no contento con el hecho de ya haberlos chocado y obligarlos a caerse, le paso dos ruedas por encima a ambos chicos, siendo "el Gaby" quien recibió la peor parte, ya que murió instantaneamente a causa de que las ruedas del vehiculo policial le aplastaron la cabeza.
En menos de dos meses caería también "El fino", otro chico de 16 años que murió en un enfrentamiento con la policía. Cayendo en la crueldad de las estadísticas, podríamos apreciar que por semana deben morir, caer heridos o presos muchos pibes menores de 18 años. Si multiplicamos la cantidad de muertos por la cantidad de villas que hay en el cordón urbano de la provincia nos encontraremos y descubriremos cual es la verdadera realidad de la gente que vive excluida del cuerpo social.
No es que "entran y salen" como piensan muchos. No busco justificar la violencia, porque la violencia es siempre una acción dañina para el cuerpo, y los ángulos desde donde uno puede observar la violencia son tan diversos que se produce un concepto que excede a la clase social de donde uno proviene, hoy la violencia está en todas las clases, sean bajas-medias-altas-masomenos-excluidas,ignoradas -enjuiciadas (condenadas).
Hoy en día cuando aparece un robo violento hay que analizarlo con la mayor seriedad y autocritica posible aunque el noticiero en vivo y en directo nos sumerja en una fantasía al estilo cuento religioso clásico, donde de un lado hay siempre un angelito bueno y del otro hay alguien malo. Dejarse adormecer tan fácilmente por tan mediocres y despreciables almas quiere decir que el estado de nuestra reflexión es muy pobre.
En esta cuestión lo que está mal no es el pibe que roba y mata ni la victima por resistirse, lo que está mal es la sociedad, si la sociedad estuviera bien el panorama presente y para el devenir sería mas lindo. No habría pibes que están saliendo a buscar lo que todos quieren:dinero, objeto al cual algunos llegan fácilmente y con una carga mas liviana o por herencia. Y otros se pasan la vida con una cantidad mucho mas reducida y con el agregado de siempre desear a la otra parte mejor acomodada. Esta diferenciación produce una desigualdad, una anulación de la igualdad y un desequilibrio social que inevitablemente y por naturaleza va a generar violencia.
Si hace diez años, (miren que fácil parece a simple vista el asunto), todos aquellos que reclaman seguridad, mas control y vigilancia, represión, tortura o amoldamiento cultural y psicológico, hubiesen tenido un mejor criterio y una estética menos prejuiciosa la hora de pensar, hoy la realidad seria otra y menos cruel. Nos falta conciencia cuando hay un caso como el de estos chicos que mataron en San Martín, no tan solo ni siquiera nos fijamos en quienes serian, si tenían familia, como fue su infancia o que sueños tienen, lo alarmante es que tampoco sea algo que sensibilice al sentido común, sino todo lo contrario, para la sociedad es todo un alivio que mueran tantos "chorros".
El que no muere va a la cárcel, el que sale de la cárcel sale completamente resentido (y con todo argumento) y decidido a matar, a vengarse de esa sociedad que la única manera que tuvo de ayudarlo fue encerrandolo en un lugar llamado cárcel, que es peor que el mismo infierno de los católicos, ya que a este no lo gobiernan demonios con aspecto monstruoso, y no hay látigos ni lagunas de azufre, sino que hay humanos, verdugos de carne y hueso.
En la cárcel hay hambre, angustia, olvido, rencor, remordimiento, constante maltrato, espacios físicos deteriorados hasta mas no poder, humedad de almas y corazones, encierro, ahogo, tristeza, y lo mas cruel de todo: total resignación a aceptar eso como algo natural en la vida de uno.
Siento la necesidad y tengo derecho por mis cinco años de ser habitante del lugar, que la violencia y la violación de derechos humanos en una cárcel, no es culpa ni del guardia ni del preso, sino de la ciudadanía, de la humanidad entera, exigiendo y necesitando que exista un lugar como la cárcel ,el guardia no es mas que un pobre peón, quizás el mas peón de todos los peones que tiene este sistema.
El perfil de un guardia casi siempre es similar: pobre, campesino, sin estudios y completamente ignorante, que la dan una chapa, un palo y le dicen que es el poder y el remediador de la sociedad, y el estupido se lo cree y lo hace carne.Por eso trabaja tres y hasta cuatro dias seguidos, a veces pasan mas tiempo trabajando como carceleros que en su propia casa, por eso es normal que su personalidad sea la de alguien autoritario, siempre verdugo y de mal humor, con cara de malo, es la consecuencia que le trae saber que es un esclavo total de la mentira capitalista.
Los verdaderos guardia-carceles son los ciudadanos, que hacen de la cárcel la fuente de agua donde se lavó las manos pilatos, es decir, el lugar por excelencia para descartar sus culpas, su falta de conciencia, su miseria existencial. "Todo es culpa del negro hijo de puta que roba, así que se merece pudrirse adentro como una rata, y que sufra, si que sufra hasta mas no poder, hasta pudrirse".
(Dedicado a todos los pibes y las victimas de asalto que mató la sociedad)
Hace algunos dias hubo un hecho en San Martin donde murieron dos pibes de 16 y 18 años en un "hecho delictivo".Como no escuché reflexionar a ningun periodista sobre estas muertes y al saber que algunos de esos muertos podria haber sido yo y/o algunos de los tantos amigos que viven en el mundo marginal, y al sentir en mis ojos una agria sensación de tristeza por la muerte de estos chicos y una rabiosa impotencia por lo ignorante que es nuestra sociedad, quiero escribir algo al respecto...
No es casualidad, no es un libre albedrio, no es una elección, mucho menos voluntad, la marginación es consecuencia, causa y efecto, explosión desencadenada.
Tendría doce, quizas trece años cuando pude ser testigo de como un policia ejecutaba a quemarropas a un "pibe chorro"conocido del barrio. El pibe se llamaba Adrian y tenia tan solo 16 años. Robaba y se drogaba .
Esa tarde como tantas otras se acercó hasta la avenida que divide a la villa de la sociedad, para frenar y asaltar algun coche a mano armada, pero esa maldita tarde arriba de un auto no lo espero otra victima a quien quitarle dinero y pertenencias, sino que esta vez su victima fueron dos balazos en el pecho y uno en la sien, el coche que intentó frenar llevaba a bordo un policia de civil, destinado a esa tarea: la de simular ser un coche más y asi "bajar de un Tiro" algun negrito.
Esa imagen, la de Adrian tirado en el borde de la calle con la cabeza completamente llena de sangre y con su cuerpo temblando por las convulsiones nerviosas, abundan por aca, en las villas de Buenos Aires: puedo estar horas y horas relatando y contando las historias de cuantos pibes murieron a manos de las balas. Sin ir más lejos el 2009 que pasó aca en La Gardel, se llevó la vida de "El Gaby", que tan solo tenia 13 años y murió despues de que la pequeña moto en la que venía junto a un amigo fuera embestida de atras por un patrullero, que no contento con el hecho de ya haberlos chocado y obligarlos a caerse, le paso dos ruedas por encima a ambos chicos, siendo "el Gaby" quien recibió la peor parte, ya que murió instantaneamente a causa de que las ruedas del vehiculo policial le aplastaron la cabeza.
En menos de dos meses caería también "El fino", otro chico de 16 años que murió en un enfrentamiento con la policía. Cayendo en la crueldad de las estadísticas, podríamos apreciar que por semana deben morir, caer heridos o presos muchos pibes menores de 18 años. Si multiplicamos la cantidad de muertos por la cantidad de villas que hay en el cordón urbano de la provincia nos encontraremos y descubriremos cual es la verdadera realidad de la gente que vive excluida del cuerpo social.
No es que "entran y salen" como piensan muchos. No busco justificar la violencia, porque la violencia es siempre una acción dañina para el cuerpo, y los ángulos desde donde uno puede observar la violencia son tan diversos que se produce un concepto que excede a la clase social de donde uno proviene, hoy la violencia está en todas las clases, sean bajas-medias-altas-masomenos-excluidas,ignoradas -enjuiciadas (condenadas).
Hoy en día cuando aparece un robo violento hay que analizarlo con la mayor seriedad y autocritica posible aunque el noticiero en vivo y en directo nos sumerja en una fantasía al estilo cuento religioso clásico, donde de un lado hay siempre un angelito bueno y del otro hay alguien malo. Dejarse adormecer tan fácilmente por tan mediocres y despreciables almas quiere decir que el estado de nuestra reflexión es muy pobre.
En esta cuestión lo que está mal no es el pibe que roba y mata ni la victima por resistirse, lo que está mal es la sociedad, si la sociedad estuviera bien el panorama presente y para el devenir sería mas lindo. No habría pibes que están saliendo a buscar lo que todos quieren:dinero, objeto al cual algunos llegan fácilmente y con una carga mas liviana o por herencia. Y otros se pasan la vida con una cantidad mucho mas reducida y con el agregado de siempre desear a la otra parte mejor acomodada. Esta diferenciación produce una desigualdad, una anulación de la igualdad y un desequilibrio social que inevitablemente y por naturaleza va a generar violencia.
Si hace diez años, (miren que fácil parece a simple vista el asunto), todos aquellos que reclaman seguridad, mas control y vigilancia, represión, tortura o amoldamiento cultural y psicológico, hubiesen tenido un mejor criterio y una estética menos prejuiciosa la hora de pensar, hoy la realidad seria otra y menos cruel. Nos falta conciencia cuando hay un caso como el de estos chicos que mataron en San Martín, no tan solo ni siquiera nos fijamos en quienes serian, si tenían familia, como fue su infancia o que sueños tienen, lo alarmante es que tampoco sea algo que sensibilice al sentido común, sino todo lo contrario, para la sociedad es todo un alivio que mueran tantos "chorros".
El que no muere va a la cárcel, el que sale de la cárcel sale completamente resentido (y con todo argumento) y decidido a matar, a vengarse de esa sociedad que la única manera que tuvo de ayudarlo fue encerrandolo en un lugar llamado cárcel, que es peor que el mismo infierno de los católicos, ya que a este no lo gobiernan demonios con aspecto monstruoso, y no hay látigos ni lagunas de azufre, sino que hay humanos, verdugos de carne y hueso.
En la cárcel hay hambre, angustia, olvido, rencor, remordimiento, constante maltrato, espacios físicos deteriorados hasta mas no poder, humedad de almas y corazones, encierro, ahogo, tristeza, y lo mas cruel de todo: total resignación a aceptar eso como algo natural en la vida de uno.
Siento la necesidad y tengo derecho por mis cinco años de ser habitante del lugar, que la violencia y la violación de derechos humanos en una cárcel, no es culpa ni del guardia ni del preso, sino de la ciudadanía, de la humanidad entera, exigiendo y necesitando que exista un lugar como la cárcel ,el guardia no es mas que un pobre peón, quizás el mas peón de todos los peones que tiene este sistema.
El perfil de un guardia casi siempre es similar: pobre, campesino, sin estudios y completamente ignorante, que la dan una chapa, un palo y le dicen que es el poder y el remediador de la sociedad, y el estupido se lo cree y lo hace carne.Por eso trabaja tres y hasta cuatro dias seguidos, a veces pasan mas tiempo trabajando como carceleros que en su propia casa, por eso es normal que su personalidad sea la de alguien autoritario, siempre verdugo y de mal humor, con cara de malo, es la consecuencia que le trae saber que es un esclavo total de la mentira capitalista.
Los verdaderos guardia-carceles son los ciudadanos, que hacen de la cárcel la fuente de agua donde se lavó las manos pilatos, es decir, el lugar por excelencia para descartar sus culpas, su falta de conciencia, su miseria existencial. "Todo es culpa del negro hijo de puta que roba, así que se merece pudrirse adentro como una rata, y que sufra, si que sufra hasta mas no poder, hasta pudrirse".
sábado, 28 de agosto de 2010
Preguntas, preguntas y más preguntas
¿Que es la verdad?
¿Acaso una sustancia, acaso una idea, acaso una esencia singular?
¿quien se adjudica autoridad moral para definirla?
¿es algo privado o un bien público?
¿que leyes y codigos civiles la amparan?
¿es una virtud humana o una realidad de la naturaleza?
¿Una misera palabra o un estado de animo?
¿donde está el pueblo que la defiende?
¿cuál es el pais que la incorporó a su constitución?
¿Quien ha sido digno de habitar sus tierras?
¿quienes la roban, quienes la secuestran, quienes la matan?
¿tiene precio, existe un precio, que es el precio?
¿Donde estan los corazones que la aman?
¿rie, llora, coje,caga, camina, corre?
¿Es una mascara, es un vestido, un par de zapatillas?
¿es eso que muestra la basura tecnicolor?
¿es el rio donde la esperanza ahoga su desesperanza?
¿Es comprensible, es infinita, tiene patrones?
¿la poseen los valientes, los cagones o los neutrales?
¿abstracta, concreta, real, ficticia?
¿esta viva, esta muerta, o vive muerta? ...
Camilo Blajaquis
¿Acaso una sustancia, acaso una idea, acaso una esencia singular?
¿quien se adjudica autoridad moral para definirla?
¿es algo privado o un bien público?
¿que leyes y codigos civiles la amparan?
¿es una virtud humana o una realidad de la naturaleza?
¿Una misera palabra o un estado de animo?
¿donde está el pueblo que la defiende?
¿cuál es el pais que la incorporó a su constitución?
¿Quien ha sido digno de habitar sus tierras?
¿quienes la roban, quienes la secuestran, quienes la matan?
¿tiene precio, existe un precio, que es el precio?
¿Donde estan los corazones que la aman?
¿rie, llora, coje,caga, camina, corre?
¿Es una mascara, es un vestido, un par de zapatillas?
¿es eso que muestra la basura tecnicolor?
¿es el rio donde la esperanza ahoga su desesperanza?
¿Es comprensible, es infinita, tiene patrones?
¿la poseen los valientes, los cagones o los neutrales?
¿abstracta, concreta, real, ficticia?
¿esta viva, esta muerta, o vive muerta? ...
Camilo Blajaquis
lunes, 9 de agosto de 2010
De poco un todo
De poco un todo
Estrellas lejanas brillantes e inspiradoras,
balas perforando sienes
celdas cerrando sus puertas
suicidios por miedo.
Primaveras, enamorados y chocolate
exclusión económica
cultural
y psicológica.
Sol radiante, jardín de flores y aves cantoras
heridas con supura, torturados por morochos
esclavizados por ser pobres.
Cielo de azul fresco, aire calmo y la montaña
basurales sin control, resignaciones
rayos de luz, el mar inmenso, los bosques
infancias a puro dolor, ausencias, envidias.
Selvas, lagunas, desiertos, glaciares
traiciones, masacres, guerras, mugre
La luna, las nubes, los rios, la vida
propiedad privada, dinero,
el ser humano, la muerte.
Estrellas lejanas brillantes e inspiradoras,
balas perforando sienes
celdas cerrando sus puertas
suicidios por miedo.
Primaveras, enamorados y chocolate
exclusión económica
cultural
y psicológica.
Sol radiante, jardín de flores y aves cantoras
heridas con supura, torturados por morochos
esclavizados por ser pobres.
Cielo de azul fresco, aire calmo y la montaña
basurales sin control, resignaciones
rayos de luz, el mar inmenso, los bosques
infancias a puro dolor, ausencias, envidias.
Selvas, lagunas, desiertos, glaciares
traiciones, masacres, guerras, mugre
La luna, las nubes, los rios, la vida
propiedad privada, dinero,
el ser humano, la muerte.
miércoles, 4 de agosto de 2010
Ideas Novedosas
Me siento muy absorvido por patrones anomaliacos
que en vez de ver
que lo que busco es un bosque claro
interpretan que propongo
una receta para transformar este pantano
de agudizadas tristezas soportadas
y coaguladas en el rincon mas arrugado
de las arterias envejecidas
de una idea novedosa.
Dejo en claro:
yo quiero incendios de rebeldes
en busca de la libertad que no se desvanece
como el humo de un cigarro.
La calma no es el juguete
la calma esta en jugar.
Mi conciencia tiene miedo donde huele obligacion
no quiero mi mente en un lado
(y el cuerpo alla lejos)
¡bacterias de occidente una vez quedense quietas!
las acorralan mis inspiraciones mas sagradas
razon del infinito inexplicalable muerte y vida
privilegio ingrato de saber la verdad.
¿Al menos un punto
donde desbarranquen los planos del sistema?
Se que hay un viento oxigenado donde curarse las heridas
sus puertas viven abiertas
pero solo los valientes animan a pasar.
Confuso desierto que extorsiona las señales
de esta morgue digital que abarca tanto hueso vivo,
dormido potencial en la falsedad dominante:
¡nunca escalaras a la altura de mi elevacion sensorial!
Consecuencia de ser testigo involuntario del verdugeo
y que llevo como secuela en las venas
de mi arte que defiendo y elijo
a precio de sangre.
Camilo Blajaquis
que en vez de ver
que lo que busco es un bosque claro
interpretan que propongo
una receta para transformar este pantano
de agudizadas tristezas soportadas
y coaguladas en el rincon mas arrugado
de las arterias envejecidas
de una idea novedosa.
Dejo en claro:
yo quiero incendios de rebeldes
en busca de la libertad que no se desvanece
como el humo de un cigarro.
La calma no es el juguete
la calma esta en jugar.
Mi conciencia tiene miedo donde huele obligacion
no quiero mi mente en un lado
(y el cuerpo alla lejos)
¡bacterias de occidente una vez quedense quietas!
las acorralan mis inspiraciones mas sagradas
razon del infinito inexplicalable muerte y vida
privilegio ingrato de saber la verdad.
¿Al menos un punto
donde desbarranquen los planos del sistema?
Se que hay un viento oxigenado donde curarse las heridas
sus puertas viven abiertas
pero solo los valientes animan a pasar.
Confuso desierto que extorsiona las señales
de esta morgue digital que abarca tanto hueso vivo,
dormido potencial en la falsedad dominante:
¡nunca escalaras a la altura de mi elevacion sensorial!
Consecuencia de ser testigo involuntario del verdugeo
y que llevo como secuela en las venas
de mi arte que defiendo y elijo
a precio de sangre.
Camilo Blajaquis
martes, 20 de julio de 2010
Poesia para el cuarto menguante
Luna,
Bajo la sombra de tu brisa hoy pretendo esconderme,
para asi poder reconciliarme con todo lo olvidado,
Desprenderme es lo que anhelo y no caer en la trampa ignorante
que inunda la realidad con sus ofertas,
Percibo que algo se quiebra al soñar un sueño
que ya no quiere ser sueño, que prefiere el desvelo
a esperar que mañana no haya nada,
Tan simple es, quiero llegar a viejo
Y decirme: yo di sentido,
y me aferre a lo insostenible antes que a lo normal.
Me sobran demasiado los motivos para tirar la toalla
la actualidad esta desbordada de incitaciones a la resignacion.
Y sin embargo poesia de por medio
consuelo a la realidad besandola con mis delirios,
Tu, luna, me has bendecido con tu misterio
y tan solo con mirarme a donde vaya
has dado una razon a mis dolores,
a mis cicatrices y a mis semillas de conciencia,
mas en esta noche
que me intoxicó la impotencia ante tanto poder de la crueldad
ante tanta difusion de la mentira y tanta gente diciendo:
¡Si! ¡todos mentimos, pero nos hacemos los boludos!
¿Y que va a hacer Luna?
Tendré que dejarte y saber que al volver el sol
volveré a la farsa, a sus idolatras y a sus empleados.
A los que elogian la soberbia y disfrazan su miseria.
A lo humano, habrá que volver a lo humano.
Camilo Blajaquis
jueves, 15 de julio de 2010
lunes, 24 de mayo de 2010
Existiendo.
¿es real?
¿o solo representacion de lo nulo imperfecto?
olfateo otra estafa dañina y sin tiempo
¿a donde una cueva que te enseñe a existir?,
¡si es todo ojos frios mente hueca!
indiferencia:¡maldito y molesto sintoma social!
¡Yo no toco de oido lo que es la vida!
¡salgo a recibirla como cuando retorna un guerrero!
¿es real?
¿existe Ahora el lugar donde diseñan mañana?
¿hay una ayer que se choca con el hoy
que inmoviliza y reduce la fuerza del porvenir ?
¿donde estoy?
¿que es este bosque de seres tan similares,
tan identicos en su sicosis?
se refugian en la palabra porque son cagones
moribundos miedosos de sentir la verdad,
¿y si Hoy vivió en el Ayer, de Mañana?.
¿Acaso es ficcion un dolor de piernas ?
¿Acaso esta tristeza la planearon ideas de otro mundo
superior (no sensible)?
¿porque sera real? ¡porque!
abunda lo absurdo en el reino de lo fijo,
en el regimen de todo lo quieto y frio
en la superpoblada selva por adictos a lo reiterativo.
¡Tic-tac! ¡Tic-tac! no es mas que un ruido percibido
¡tic-tac! tic tac! reflejo necesario de tu temor...
¿es real?
¿o solo representacion de lo nulo imperfecto?
olfateo otra estafa dañina y sin tiempo
¿a donde una cueva que te enseñe a existir?,
¡si es todo ojos frios mente hueca!
indiferencia:¡maldito y molesto sintoma social!
¡Yo no toco de oido lo que es la vida!
¡salgo a recibirla como cuando retorna un guerrero!
¿es real?
¿existe Ahora el lugar donde diseñan mañana?
¿hay una ayer que se choca con el hoy
que inmoviliza y reduce la fuerza del porvenir ?
¿donde estoy?
¿que es este bosque de seres tan similares,
tan identicos en su sicosis?
se refugian en la palabra porque son cagones
moribundos miedosos de sentir la verdad,
¿y si Hoy vivió en el Ayer, de Mañana?.
¿Acaso es ficcion un dolor de piernas ?
¿Acaso esta tristeza la planearon ideas de otro mundo
superior (no sensible)?
¿porque sera real? ¡porque!
abunda lo absurdo en el reino de lo fijo,
en el regimen de todo lo quieto y frio
en la superpoblada selva por adictos a lo reiterativo.
¡Tic-tac! ¡Tic-tac! no es mas que un ruido percibido
¡tic-tac! tic tac! reflejo necesario de tu temor...
miércoles, 12 de mayo de 2010
Sociedad de derechos…
La función de la sociedad no es otra
que convencernos de nuestra incapacidad
para amar, de afectar, de crear
alejarnos de todo lo sublime
y adora reprimir esa rabia sentimental
que es nuestra gran arma
de transformación masiva.
Es que la sociedad lo único que quiere
es que se te contaminen las venas
y que así todos seamos un espejo de todos
Todo lo urbano es feo
pero te argumentan que es racional.
La única función
de la sociedad
es mantener este reino de lo impotente
Todos vamos guiados por rayos monetarios.
las mentes son un eco eterno de clink-cajas
y asi se aleja ofendida la vida que es una vida
Esa que no adora mitos
y que detesta a ese eterno opresor
disfrazado de leyes y moral.
La función de la sociedad no es otra
que convencernos de nuestra incapacidad
para amar, de afectar, de crear
alejarnos de todo lo sublime
y adora reprimir esa rabia sentimental
que es nuestra gran arma
de transformación masiva.
Es que la sociedad lo único que quiere
es que se te contaminen las venas
y que así todos seamos un espejo de todos
Todo lo urbano es feo
pero te argumentan que es racional.
La única función
de la sociedad
es mantener este reino de lo impotente
Todos vamos guiados por rayos monetarios.
las mentes son un eco eterno de clink-cajas
y asi se aleja ofendida la vida que es una vida
Esa que no adora mitos
y que detesta a ese eterno opresor
disfrazado de leyes y moral.
jueves, 22 de abril de 2010
justicieros de la injusticia
Poesia para los zapatistas, esos justicieros de la injusticia
Tengo realmente una relación amorosa
con esos dioses humanos llamados zapatistas.
Me enamora cada instante de su historia,
me endulza y envicia cada gota de su obra.
No representan nada,
manifiestan fisicamente la importancia de la potencia.
acribillan toda farsa que intenta condenar al duelo, al odio, al asco.
Los exalto hasta el hueso de la esperanza,
hasta lo moribundo que vive hoy la utopía.
Porque demuestran científicamente
que lo creativo es lo que vive eternamente,
Seran una luz invisible ante los ojos del descaro
pero si sobreviven es porque son los unicos genios en este caos
por algo la selva decidió criarlos
por algo las plantas le brindan refugio
y hasta las hojas de los arboles son escudos ante las balas
del señor oscuro y el imperio de la responsabilidad.
Por mas que ya se esta intentando condenarlos
a ser un poster y una remera.
Seguiran existiendo mientras exista una idea.
Tengo realmente una relación amorosa
con esos dioses humanos llamados zapatistas.
Me enamora cada instante de su historia,
me endulza y envicia cada gota de su obra.
No representan nada,
manifiestan fisicamente la importancia de la potencia.
acribillan toda farsa que intenta condenar al duelo, al odio, al asco.
Los exalto hasta el hueso de la esperanza,
hasta lo moribundo que vive hoy la utopía.
Porque demuestran científicamente
que lo creativo es lo que vive eternamente,
Seran una luz invisible ante los ojos del descaro
pero si sobreviven es porque son los unicos genios en este caos
por algo la selva decidió criarlos
por algo las plantas le brindan refugio
y hasta las hojas de los arboles son escudos ante las balas
del señor oscuro y el imperio de la responsabilidad.
Por mas que ya se esta intentando condenarlos
a ser un poster y una remera.
Seguiran existiendo mientras exista una idea.
domingo, 11 de abril de 2010
Mientras duele el engome
"tiempo después, escucho aún, el ruido loco de lo paloteros..." (Patricio Rey)
Tarde soleada amortigua este invierno perverso
un atleta corre por una calle lindera al penal.
Al perímetro de alambrados, al laberinto de paredes.
De este lado la ausencia, del otro el carnaval.
Por mediocre entiendo al que acepta y no duda.
Radio prestada por un amigo despeja un poco
la ansiedad.
Quizás una canción me haga olvidar
el presente.
Los guardias de una cárcel jamás se unirían en huelga.
El sistema les sonríe.
La desigualdad no se toma franco
La injusticia paga los sueldos al día.
Hablé con mi vieja hoy temprano
la policía mató a otro guacho en el barrio.
Confirmación necesaria de
que la sangre que corre todavía es poca.
Si resisto los programas de televisión no encandilan.
Ni su representación de todo lo que es cruel y nos gusta
ni su pizarrón donde se enseña cómo ser más falsos.
Nos queremos certezas...
El atleta sigue su loca carrera y ya es un puntito allá...
Atrás de las garitas y las sirenas de alarma
cerca de la libertad, casi en su esencia.
"tiempo después, escucho aún, el ruido loco de lo paloteros..." (Patricio Rey)
Tarde soleada amortigua este invierno perverso
un atleta corre por una calle lindera al penal.
Al perímetro de alambrados, al laberinto de paredes.
De este lado la ausencia, del otro el carnaval.
Por mediocre entiendo al que acepta y no duda.
Radio prestada por un amigo despeja un poco
la ansiedad.
Quizás una canción me haga olvidar
el presente.
Los guardias de una cárcel jamás se unirían en huelga.
El sistema les sonríe.
La desigualdad no se toma franco
La injusticia paga los sueldos al día.
Hablé con mi vieja hoy temprano
la policía mató a otro guacho en el barrio.
Confirmación necesaria de
que la sangre que corre todavía es poca.
Si resisto los programas de televisión no encandilan.
Ni su representación de todo lo que es cruel y nos gusta
ni su pizarrón donde se enseña cómo ser más falsos.
Nos queremos certezas...
El atleta sigue su loca carrera y ya es un puntito allá...
Atrás de las garitas y las sirenas de alarma
cerca de la libertad, casi en su esencia.
lunes, 29 de marzo de 2010
¿De que hablamos, cuando hablamos de compromiso?
Breve critica al método de exaltar la remera.
Proponiendo la revolución singular.
Cuando veo a tantos gritando y marchando no puedo dejar de repetirme y obligarme a inyectar en mis venas un lema con lo que sentencio a toda hipocrecia maquillada de militancia: la memoria es mucho mas que una bandera y la verdadera conciencia es mucho mas que una remera. Por mas que genere intolerancia en este hermoso momento de agite politico por el que afortunadamente transita parte de este pais, siento la sincera necesidad de bañar con interrogantes a los que van a una marcha y porque sienten una hora de euforia, se obligan a las lagrimas y exaltan todo cantico zurdo, creen (porque realmente creen) que asi lavan sus culpas de ciudadano y no hacen mas que dar el empujon fundamental para condenar a la verdad a un eterno descarte de responsabilidades.
Soy claro: es importante la presencia ante que el olvido, es fundamental que se incline la gente a la union, pero si es momentanea es un envase vacio de enseñanza para el futuro.
Necesitamos inventar el metodo y no repetir antiguos, porque es hora, ahora o nunca, de abandonar la tendencia a asegurarnos el paraiso del compromiso tan solo porque brindamos nuestra presencia. ¿Y mañana? ¿Donde queda toda esa energia supuestamente militante y conciente-social?, ¿a que se la destinamos?, ¿que construimos realmente?, ¿en que innovamos?, ¿que estamos aportando al devenir?.
Desplazemos un rato al gobierno actual y a toda la basura politica de la oposicion, para eso estan las discusiones que por suerte estan abundando en las radios y en canal 7. Miremosnos a nosotros mismos y decidamos de una vez vomitar todo nuestro silencio voluntario, toda la ignorancia obligatoria, aceptemos que si la cultura nacional esta contaminada nosotros fuimos los fabricantes y que la única manera de desintoxicar a tan anciano basural es con el aporte singular y nada mas.
Enfrentando al espejo de nuestras reflexiones y sintiendonos satisfechos, que las voces de nuestras conciencias dialoguen y no discutan, primero revolucionarnos nosotros mismos ante que pretender una gran revolución social. Sino naturalmente se caera en una secuencia repetitiva y en un caos matemático de constantes contradicciones, ¿Se puede proponer , apoyar y levantar bandera de que queremos el cambio cuando no cambiamos nosotros, cuando nuestro interior apesta, cuando nuestra mente, nuestro cuerpo y nuestros sueños reales no estan revolucionados?.
Seamos sinceros aunque duela, la verdadera memoria no necesita ni depende de banderas ni de bombos, si no que la verdadera y autentica memoria es aquella que vive eternamente purificada por la coherencia entre el dicho y el hecho.
Porque si existiera esta conexión entre el decir y el que hacer, la conciencia y el cambio llegarian inevitablemente, ya no seria una moda del momento, sino una consecuencia total del reflejo concreto de nuestras ideas.
Desgraciadamente me dolió comprobar esta “tesis extremista ” en la reciente marcha del 24 de Marzo, cuando mas de la mitad de los presentes se enorgullecia de condenar a la memoria a ser una remera y no como lo que tendria que ser: sangre que hace enfurecer y retorcijar nuestras venas.
“Yo me pongo la camiseta ”… que dolorosa manera de incomodar y y subestimar a los ideales de tantos santos desaparecidos, que absurda e inocente manera de burlarse de sus sueños, lo que me produciría espanto seria saber que esa soberbia fue conciente.
De a poco se ve llegar una luz, infima, lejana, que llega con precaución y con el miedo de volver a ser torturada como lo fue en su momento. Esta en nuestras manos atraerla y no hacerla huir. Trabajemos VOLUNTARIAMENTE para convencerla de asentarse en las raíces de un nuevo pais, si es que realmente queremos un nuevo pais, sino fantasias, todo habrá sido nuevamente, UNA TRISTE FANTASIA...
Camilo Blajaquis
lunes, 22 de marzo de 2010
Razon, realismo, ¿verdad?.
Que necesidad absurda
esa ansiedad de ahogarse
en problemas sin pena
problemas binarios
cifras que causan tanta mala sangre
que alguna vez fué la trampa
en lo que a veces soy torpe...
Mis hermanos, los pasillos
son la dosis necesaria
para poder salvarme
de los plomos y de las placas tempranas...
lo repito porque duele:
¡Todo facil menos el barrio!
cualidad es seguir paseando
y lo que abunde sea el buen saludo
no la falsedad ni la envidia.
Si hay vicio que sean de noches livianas
si hay amor que resplandesca y sea escudo.
En eso anda mi brujula sin norte
¡poniendome pillo de lo bueno y lo malo!
rindiendo examen, superando las pruebas
quizas al final no haya nada
pero que no sea nada mi manera de vivir...
Camilo Blajaquis
Que necesidad absurda
esa ansiedad de ahogarse
en problemas sin pena
problemas binarios
cifras que causan tanta mala sangre
que alguna vez fué la trampa
en lo que a veces soy torpe...
Mis hermanos, los pasillos
son la dosis necesaria
para poder salvarme
de los plomos y de las placas tempranas...
lo repito porque duele:
¡Todo facil menos el barrio!
cualidad es seguir paseando
y lo que abunde sea el buen saludo
no la falsedad ni la envidia.
Si hay vicio que sean de noches livianas
si hay amor que resplandesca y sea escudo.
En eso anda mi brujula sin norte
¡poniendome pillo de lo bueno y lo malo!
rindiendo examen, superando las pruebas
quizas al final no haya nada
pero que no sea nada mi manera de vivir...
Camilo Blajaquis
lunes, 1 de marzo de 2010
Plegaria para la libertad.
Plegaria para la libertad.
¡ay libertad, mi gran amor inalcanzable! ¿cuando podré comprobarte sin que me asusten tus lamentos?ese cruel tormento que me obliga solo a desearte y no a sentirte.
¡oh libertad, mi amor! cuántas desgracias acecharon mi vida por haber nacido en un lugar des-bendecido, ¿se darán cuenta alguna vez que yo no elijo este martirio? y que si vomito estos delirios es porque me cansé del suero y de las rejas.
¡oh amor! cuándo vendrás a someterme, seré el esclavo más prolijo, el más fiel de tus testigos, el idólatra de tu sombra.
De última, házlo por piedad, este poeta sólo quiere emborracharse con tu misterio. Cuando tú decidas convertirte en realidad, seré un espectador que en silencio llorará al fondo del teatro y, quién sabe, quizás sean lágrimas de alegría y de conmoción, por haberte hallado en los escombros de la casualidad.
Algunos cuerdos absurdos te tratan como si fueras una prisión donde deleitarse, ¡oh amor! tú lo sabes, ¿qué saben ellos de prisiones? si ni siquiera se animan a un minuto siendo libres, ¿qué saben acaso de ser aprisionado? y amor, bendito amor: ¿te califican de prisión? ¡ay, ay, ay! pobre de ellos si sus miedos fueran parlantes prendidos...
Libertad, ¿cuándo podré estar seguro bajo tu yugo? ¿cuándo iluminarás mis venas con tu filo? mírame, regálame la más tristes de las miradas y yo saldré a socorrer tus iris y pupilas y los dejaré secos de llanto y ansiosos de ilusión, ¿qué es la puta razón? me pregunto cuando te invoco y lo único que convoco es a un ejército de demonios triunfantes.
O acaso, dime amor, ¡grítamelo y escúpelo en mi mente! ¿qué significa el amor? ¿quién lo inventó? ¿cuál es su fin?
Si me lo pides seré cadenas rotas que abracen tu espalda, candados abiertos con los que perfumaré tu cuello, yo seré tu cárcel y tú mi carcelero. y si te lo digo es porque en el óxido de una celda fue donde me convencí de tu existencia, y aunque hoy tu presencia sea el más físico de los espejismos, y tu ausencia la secuela de este cinismo, sigo en la noche esperando tu llegada, sigo hechizado por la más enferma de las esperanzas.
¡ay libertad, infinito amor! mejor te dejo ir, quizás no te merezco, ve, anda y que te sigan disfrutando los súbditos al aburrimiento.
martes, 26 de enero de 2010
POESIA COMO DIAGNOSTICO, POESIA COMO REMEDIO.
( poema instantaneo dedicado a los perros de la calle y oyentes atentos)
sepan disculpar gente este poeta pide disculpas
si alguno se ofende
porque no les contesta individualmente
pero para mi todo esto es como un espejismo .
a cada un este iluso les obsequia petalos de su alma,
retazos de su sueños.
tan solo intente aspirar a la coherencia,
que la base y los cimientos de mi conciencia
sean la comprension, la reflexion como esencia,
aunque era un novato en aire radial...
HABLE DE COSAS SIMPLES, de dolores evitables
mi transformacion la defino como:
un renacimiento, un despertar,
una adiccion escondida ( la Paz),
un sueño suficiente y comun a muchos:
AMOR EN CALLES, CAMPOS Y MEDIOS DE COMUNICACION.
¿acaso la vida no es una sola?
nada mas soy alguien que lo que menos quiere
lo que menos anhela, es resentimiento o rencor.
la igualdad esta lejos, pero el futuro viene
lento... pero viene.
camilo Blajaquis.
( poema instantaneo dedicado a los perros de la calle y oyentes atentos)
sepan disculpar gente este poeta pide disculpas
si alguno se ofende
porque no les contesta individualmente
pero para mi todo esto es como un espejismo .
a cada un este iluso les obsequia petalos de su alma,
retazos de su sueños.
tan solo intente aspirar a la coherencia,
que la base y los cimientos de mi conciencia
sean la comprension, la reflexion como esencia,
aunque era un novato en aire radial...
HABLE DE COSAS SIMPLES, de dolores evitables
mi transformacion la defino como:
un renacimiento, un despertar,
una adiccion escondida ( la Paz),
un sueño suficiente y comun a muchos:
AMOR EN CALLES, CAMPOS Y MEDIOS DE COMUNICACION.
¿acaso la vida no es una sola?
nada mas soy alguien que lo que menos quiere
lo que menos anhela, es resentimiento o rencor.
la igualdad esta lejos, pero el futuro viene
lento... pero viene.
camilo Blajaquis.
jueves, 7 de enero de 2010
Megafonos en una mañana soleada
Verte en una situación preso cualquiera, cotidiana, urbanística,
objetivamente hablando, por más libre que perfores tus paciencias,
te asustara con sus cadenas y su espejismo de fracturas el decifrar lo que es ¡sentir!... (quebrar es rendirse).
Años con esta angina esclavizada, con esta flema que me deja escupir pero hasta un limite, basta de piquete de impotencia en mi garganta,
¡¡¡ no, no, una persona sana no escucha voces invisibles!!!
por mas que me griten: ¿Y los ecos,y los ecos, poeta?
¡Ni vos sabes el poder de los ecos!
Al final siempre confundo: reinventar esa ventana, con brindarle una serenata de favela.
Tenes que mirar la tele negrito, me recomiendan.
Pero les respondo que yo en terapia intensiva ya estuve y que me da lastima aquel inútil fácilmente manipulado.
Que reza y rinde ofrenda a caciques con estrategias de: encandilar-facturar, realmente no me importa la TV, aunque la admiro, porque en ningún lugar hay un espacio mejor para deleitarnos de lo fáciles que somos.
Entonces, decime vos, hermosa mañana, eterno regalo de la vida, elegante sol cantante:
¿De que se molesta nuestra sociedad de títeres con cerebro?
¿De los niños que crecieron descartados y basureados y que creen que jugar es acribillar a alguien para sacarle plata?
¿Las películas que llegan de holliwood hablan de claveles y mariposas?,
¿Cuantos son los que se derriten ante una publicidad?
(ya que estas leyendo, fíjate las zapatillas en los pies del niñito que acribilla sin piedad, viste vos, también te derretís).
Que feo es no tener sentimientos, compadezco a cada uno de los de esa especie.
Nuestro asfalto rebalsa de lamentos y aburridos,
Pero por suerte cada tanto una vereda derrama algún inusual ser interesante, y enseguida se lo bardea con la mirada mas rebajante.
Mañana soleada: lo mas duro es ser muro . lo mas bello, saltarlo.
Pero estamos apestados de candados cerrados, de ese cruel aroma a combustible
que perfuma este caos y esta triste desigualdad.
Camilo Blajaquis
Verte en una situación preso cualquiera, cotidiana, urbanística,
objetivamente hablando, por más libre que perfores tus paciencias,
te asustara con sus cadenas y su espejismo de fracturas el decifrar lo que es ¡sentir!... (quebrar es rendirse).
Años con esta angina esclavizada, con esta flema que me deja escupir pero hasta un limite, basta de piquete de impotencia en mi garganta,
¡¡¡ no, no, una persona sana no escucha voces invisibles!!!
por mas que me griten: ¿Y los ecos,y los ecos, poeta?
¡Ni vos sabes el poder de los ecos!
Al final siempre confundo: reinventar esa ventana, con brindarle una serenata de favela.
Tenes que mirar la tele negrito, me recomiendan.
Pero les respondo que yo en terapia intensiva ya estuve y que me da lastima aquel inútil fácilmente manipulado.
Que reza y rinde ofrenda a caciques con estrategias de: encandilar-facturar, realmente no me importa la TV, aunque la admiro, porque en ningún lugar hay un espacio mejor para deleitarnos de lo fáciles que somos.
Entonces, decime vos, hermosa mañana, eterno regalo de la vida, elegante sol cantante:
¿De que se molesta nuestra sociedad de títeres con cerebro?
¿De los niños que crecieron descartados y basureados y que creen que jugar es acribillar a alguien para sacarle plata?
¿Las películas que llegan de holliwood hablan de claveles y mariposas?,
¿Cuantos son los que se derriten ante una publicidad?
(ya que estas leyendo, fíjate las zapatillas en los pies del niñito que acribilla sin piedad, viste vos, también te derretís).
Que feo es no tener sentimientos, compadezco a cada uno de los de esa especie.
Nuestro asfalto rebalsa de lamentos y aburridos,
Pero por suerte cada tanto una vereda derrama algún inusual ser interesante, y enseguida se lo bardea con la mirada mas rebajante.
Mañana soleada: lo mas duro es ser muro . lo mas bello, saltarlo.
Pero estamos apestados de candados cerrados, de ese cruel aroma a combustible
que perfuma este caos y esta triste desigualdad.
Camilo Blajaquis
martes, 20 de octubre de 2009
Diferencias invisibles.
La realidad es que estoy preso, en una cárcel.
Lo real es que soy libre demasiado libre.
La realidad dice que hay inseguridad
Lo real grita que la violencia es consecuencia
de la exclusión, de la marginación, de mentir.
La realidad es que nos quejamos de que todo es una mierda.
Lo real es que somos la especie más fácil de domar.
La realidad vive sometida a cirugías plásticas.
Lo real es eso que no puede ocultar ningún maquillaje.
La realidad puede comprarse... o venderse.
Lo real no tiene precio vive en un mundo donde el dinero no vale.
La realidad tiene un Dios, tiene leyes, trabajo y vacaciones.
Lo real quisiera rebelarse pero la realidad lo metería preso.
La realidad tiene responsabilidades, horarios y un estado.
Lo real tiene un corazón, sentimientos y manos que dibujan .
La realidad es que estoy preso, en una cárcel.
Lo real es que soy libre demasiado libre.
La realidad dice que hay inseguridad
Lo real grita que la violencia es consecuencia
de la exclusión, de la marginación, de mentir.
La realidad es que nos quejamos de que todo es una mierda.
Lo real es que somos la especie más fácil de domar.
La realidad vive sometida a cirugías plásticas.
Lo real es eso que no puede ocultar ningún maquillaje.
La realidad puede comprarse... o venderse.
Lo real no tiene precio vive en un mundo donde el dinero no vale.
La realidad tiene un Dios, tiene leyes, trabajo y vacaciones.
Lo real quisiera rebelarse pero la realidad lo metería preso.
La realidad tiene responsabilidades, horarios y un estado.
Lo real tiene un corazón, sentimientos y manos que dibujan .
Camilo Blajaquis.
martes, 8 de septiembre de 2009
NUEVA VIDA
Nueva vida
¿Es real esto que veo?.
toda la madrugada espere despertarme,
me pelluisque, me di un baño con agua fria y nada...
sigo aca.
¿Como se atreve el encierro a abandonarme asi?
Libertad penal, pero hermosa libertad.
Libertad a medias pero resplancdeciente libertad.
Estoy desacomodado, realmente me cuesta creer que la celda quedo atras.
Lo mas extraño de estas virgenes sensaciones es que es la primera vez
que escribo en compañia de los arboles, abrazado a los rayos del sol
y con un recital de pajaros de fondo.
La ciudad me regala una mirada agria, casi sanguinaria,
pareciera que los edificios me vigilan.
Pero para quien se habia olvidado su sabor
el aroma del esfalto produce
una sobredosis de alegria en mis arterias.
disculpen... necesito enjuagar mis ojos
El dia llegó,
vuelvo a ser esclavo de la velocidad del mundo.
Camilo Blajaquis
(un hombre libre)
¿Es real esto que veo?.
toda la madrugada espere despertarme,
me pelluisque, me di un baño con agua fria y nada...
sigo aca.
¿Como se atreve el encierro a abandonarme asi?
Libertad penal, pero hermosa libertad.
Libertad a medias pero resplancdeciente libertad.
Estoy desacomodado, realmente me cuesta creer que la celda quedo atras.
Lo mas extraño de estas virgenes sensaciones es que es la primera vez
que escribo en compañia de los arboles, abrazado a los rayos del sol
y con un recital de pajaros de fondo.
La ciudad me regala una mirada agria, casi sanguinaria,
pareciera que los edificios me vigilan.
Pero para quien se habia olvidado su sabor
el aroma del esfalto produce
una sobredosis de alegria en mis arterias.
disculpen... necesito enjuagar mis ojos
El dia llegó,
vuelvo a ser esclavo de la velocidad del mundo.
Camilo Blajaquis
(un hombre libre)
POR PRIMERA VEZ RESPONDIENDO
Amados lectores:
les cuento que ya no estoy mas en un penal y me encuentro a escasos centimetros de recuperar mi libertad, ojala su imaginacion pudiera resplandecer para que entendieran la fuerza que me trasmiten con sus comentarios es la primera vez que tengo la oportunidad de llerlos y pienso que las lagrimas que se me cayeron sea una muestra de como se los agradesco.
Ahora me encuentro en una residencia educativa que es es como una casa y donde llegue gracias a un fallo de la camara de casacion como recompensa a mi "buena conducta".Estoy increiblemento tranquilo y contento que es algo nuevo para mi, pero a la vez lleno de fuerza para empezar a transitar un nuevo camino en mi vida, soy alguien terriblemente distinto al que era cuando cai en cana hace ya largos casi cinco años, mi grado de conciencia es hermoso, y mis ganas de vivir es enorme, tan solo eso... de vivir.
A pesar de que en mis cortos pero vibrantes 20 años lo que mas experimente fue dolor, no siento odio ni resentimientos hacia nadie, ni siquiera desprecio al juez que me metio preso, no,no,no.Todo lo contario por mas que conviva conmigo una eterna mueca de tristeza en mi corazon gobierna el amor, todo mis odios lo reciclo en poesia, fue la formula que evito que me suicidie en la carcel.A los que no me conocen el agradecimiento es mas grande y espero y los obligo a que nos podamos conocer personalmente.
¡UN FUERTE ABRAZO IMAGINARIO A LA DISTANCIA!!!:
les cuento que ya no estoy mas en un penal y me encuentro a escasos centimetros de recuperar mi libertad, ojala su imaginacion pudiera resplandecer para que entendieran la fuerza que me trasmiten con sus comentarios es la primera vez que tengo la oportunidad de llerlos y pienso que las lagrimas que se me cayeron sea una muestra de como se los agradesco.
Ahora me encuentro en una residencia educativa que es es como una casa y donde llegue gracias a un fallo de la camara de casacion como recompensa a mi "buena conducta".Estoy increiblemento tranquilo y contento que es algo nuevo para mi, pero a la vez lleno de fuerza para empezar a transitar un nuevo camino en mi vida, soy alguien terriblemente distinto al que era cuando cai en cana hace ya largos casi cinco años, mi grado de conciencia es hermoso, y mis ganas de vivir es enorme, tan solo eso... de vivir.
A pesar de que en mis cortos pero vibrantes 20 años lo que mas experimente fue dolor, no siento odio ni resentimientos hacia nadie, ni siquiera desprecio al juez que me metio preso, no,no,no.Todo lo contario por mas que conviva conmigo una eterna mueca de tristeza en mi corazon gobierna el amor, todo mis odios lo reciclo en poesia, fue la formula que evito que me suicidie en la carcel.A los que no me conocen el agradecimiento es mas grande y espero y los obligo a que nos podamos conocer personalmente.
¡UN FUERTE ABRAZO IMAGINARIO A LA DISTANCIA!!!:
domingo, 2 de agosto de 2009
Una manera de saborear una resistencia distinta, sin sangre y con brillo, es no dejarse atrapar por la farsa, es decir, que la trampa de la manipulación de los medios informativos no funcione en nuestro pensamiento. Poder llegar a dar este paso es como nacer de nuevo. Directamente es nacer.
Si las sociedades en esta época se mueven a través de un cuerpo social, es hora de avisarle a ese cuerpo que se encuentra severamente enfermo y deteriorado, con la sensibilidad engripada, la reflexión en estado vegetativo , desnutrido de tanto hambre de paz, ciego de solidaridad, sordo de justicia, mudo de comprensión y con la conciencia hemipléjica. Más que en la era tecnológica estamos en la era del abismo.
Pero bien, volvamos al tema Medios y a la cuestión de la inseguridad ¿policial? ¿callejera? ¿social?¿racial?¿material?¿individual?, porque nunca queda claro de qué inseguridad nos hablan. A pesar de haber pasado a ser el principal motivo de indignación de la civilización actual.
Es el mediodía, horario en que la mayoría de de los canales de mayor “audiencia” (hombres, mujeres, pensamientos) sacan a la cancha sus equipos de profetas de la verdad, definidos por el manual como “periodistas”
Asalto y muerte es la placa en la pantalla, imágenes de bolsas negras, ataúdes, aplausos, lágrimas y reclamos sirven de antesala para los discursos de ¿hasta cuándo? ¿Por qué? ¡No son humanos! ¿Que son algunos de los tantos que se escuchan en boca de estos etiquetados profesionales?. A lo que del otro lado del televisor la masa totalmente hipnotizada y sin voluntad alguna de cuestionar la información, va a responder generando un gigantesco eco y como si todos fueran loros de la mentira: si es verdad!! ¡Hasta cuándo! ¿Por qué? ¡No son humanos!!! A lo que además agregará lleno de euforia” Me tengo que cuidar de los chorros” “Mi única aspiración, mi único proyecto, mi única meta tiene que ser que ningún chorro me robe”. “Si, hoy quiero ser un héroe para la sociedad” “¡Voy a matar un chorro!”
Pero no quieren darse cuenta que mientras sienten ser buenos ciudadanos, están siendo rehenes de un macabro juego: Ratting, esclavitud mas audiencia, más ganancia, más violencia, mas ratting.
Para ellos, como dijo Galeano, no somos personas, somos público. Es hora, ahora o nunca, que dejemos de permitir que nuestra reflexión sea manipulada por estos mercenarios de la información.
A esta altura nadie puede negar el nivel de violencia de nuestros días y muchos menos desvalorizar o decir que entiende el dolor de alguien que pierde un ser querido en un “hecho delictivo”. El dolor no se puede medir en estadísticas, el dolor no se discrimina ni se siente de otra manera por haber nacido en una clase social diferente. El dolor en un ser humano se siente igual, asi viva en un Country en una villa o en un barrio de clase media. El dolor simplemente duele.
Pero si queremos empezar a evitar tantas perdidas humanas hay que desenmascarar la enseñanza de desprecio y rencor que nos brindan los medios y comprender aunque cueste que en un asalto u homicidio hay un dolor y una muerte en ambas partes. De una lado hay una persona cruelmente asesinada…pero sentimental y psicológicamente ¿imposible de aceptar? Es fácil de ver un pibe que llega a robar y matar. ¿Cómo está en su educación? ¡Muerta!¿Su esperanza, sus proyectos de vida sus ideas, sus sueños? ¡Todos muertos! Y la mano que gatilla este arma es el Estado, es Ud. Soy yo, somos todos
Cada vez que muere alguien a causa de la inseguridad, del hambre de la ignorancia, del desprecio, del olvido, todo el resto de la humanidad tiene un grado de responsabilidad
No les creo, no me gustan, realmente me dan lástima estos periodistas que cada día exigen torturas más crueles para los pibes que cometimos un “delito” y que hacen del odio una doctrina par la población ¿Creen ser los dueños y los mensajeros de la realidad? Su única función es ser como un alcohol que se derrama sobre el fuego de la violencia. Los imagino en las3redaccioens, ya no trabajando en busca de informaciones y siendo objetivos con ellas, sino como científicos de laboratorios explorando nuevas fórmulas para la manipulación de la opinión pública. Porque sus redacciones son eso: Laboratorios de conciencias.
Camilo Blajaquis
Penal de Marcolandia
Julio de 2009
Si las sociedades en esta época se mueven a través de un cuerpo social, es hora de avisarle a ese cuerpo que se encuentra severamente enfermo y deteriorado, con la sensibilidad engripada, la reflexión en estado vegetativo , desnutrido de tanto hambre de paz, ciego de solidaridad, sordo de justicia, mudo de comprensión y con la conciencia hemipléjica. Más que en la era tecnológica estamos en la era del abismo.
Pero bien, volvamos al tema Medios y a la cuestión de la inseguridad ¿policial? ¿callejera? ¿social?¿racial?¿material?¿individual?, porque nunca queda claro de qué inseguridad nos hablan. A pesar de haber pasado a ser el principal motivo de indignación de la civilización actual.
Es el mediodía, horario en que la mayoría de de los canales de mayor “audiencia” (hombres, mujeres, pensamientos) sacan a la cancha sus equipos de profetas de la verdad, definidos por el manual como “periodistas”
Asalto y muerte es la placa en la pantalla, imágenes de bolsas negras, ataúdes, aplausos, lágrimas y reclamos sirven de antesala para los discursos de ¿hasta cuándo? ¿Por qué? ¡No son humanos! ¿Que son algunos de los tantos que se escuchan en boca de estos etiquetados profesionales?. A lo que del otro lado del televisor la masa totalmente hipnotizada y sin voluntad alguna de cuestionar la información, va a responder generando un gigantesco eco y como si todos fueran loros de la mentira: si es verdad!! ¡Hasta cuándo! ¿Por qué? ¡No son humanos!!! A lo que además agregará lleno de euforia” Me tengo que cuidar de los chorros” “Mi única aspiración, mi único proyecto, mi única meta tiene que ser que ningún chorro me robe”. “Si, hoy quiero ser un héroe para la sociedad” “¡Voy a matar un chorro!”
Pero no quieren darse cuenta que mientras sienten ser buenos ciudadanos, están siendo rehenes de un macabro juego: Ratting, esclavitud mas audiencia, más ganancia, más violencia, mas ratting.
Para ellos, como dijo Galeano, no somos personas, somos público. Es hora, ahora o nunca, que dejemos de permitir que nuestra reflexión sea manipulada por estos mercenarios de la información.
A esta altura nadie puede negar el nivel de violencia de nuestros días y muchos menos desvalorizar o decir que entiende el dolor de alguien que pierde un ser querido en un “hecho delictivo”. El dolor no se puede medir en estadísticas, el dolor no se discrimina ni se siente de otra manera por haber nacido en una clase social diferente. El dolor en un ser humano se siente igual, asi viva en un Country en una villa o en un barrio de clase media. El dolor simplemente duele.
Pero si queremos empezar a evitar tantas perdidas humanas hay que desenmascarar la enseñanza de desprecio y rencor que nos brindan los medios y comprender aunque cueste que en un asalto u homicidio hay un dolor y una muerte en ambas partes. De una lado hay una persona cruelmente asesinada…pero sentimental y psicológicamente ¿imposible de aceptar? Es fácil de ver un pibe que llega a robar y matar. ¿Cómo está en su educación? ¡Muerta!¿Su esperanza, sus proyectos de vida sus ideas, sus sueños? ¡Todos muertos! Y la mano que gatilla este arma es el Estado, es Ud. Soy yo, somos todos
Cada vez que muere alguien a causa de la inseguridad, del hambre de la ignorancia, del desprecio, del olvido, todo el resto de la humanidad tiene un grado de responsabilidad
No les creo, no me gustan, realmente me dan lástima estos periodistas que cada día exigen torturas más crueles para los pibes que cometimos un “delito” y que hacen del odio una doctrina par la población ¿Creen ser los dueños y los mensajeros de la realidad? Su única función es ser como un alcohol que se derrama sobre el fuego de la violencia. Los imagino en las3redaccioens, ya no trabajando en busca de informaciones y siendo objetivos con ellas, sino como científicos de laboratorios explorando nuevas fórmulas para la manipulación de la opinión pública. Porque sus redacciones son eso: Laboratorios de conciencias.
Camilo Blajaquis
Penal de Marcolandia
Julio de 2009
lunes, 27 de julio de 2009
Si tanta crueldad
Si tanta crueldad
Si tanto dolor, si tanta miseria
Les importa a tan pocos
No lloremos cuando la esperanza
Haya sido una nube pasajera
Cuando andemos todos
Con barbijos
Camilo Blajaquis
Si tanto dolor, si tanta miseria
Les importa a tan pocos
No lloremos cuando la esperanza
Haya sido una nube pasajera
Cuando andemos todos
Con barbijos
Camilo Blajaquis
martes, 9 de junio de 2009
Diagnostico de esperanza
Estoy vivo pero ya me asesinaron
Yo ahora vivo con los muertos, con aquellos
olvidados, que encima son los dueños
del mundo y la verdad.
Los chorros y los locos, los drogados
y borrachos, ellos fabrican mi realidad
ellos poseen la formula de ser feliz.
A la suerte le pido que me deje
salir de esta tumba que ya no quedan
lágrimas que derramar, todos
mis llantos ya tuvieron su momento
Seguramente deben quedar todavía
muchos golpes, eso no importa
tengo guardadas mas de mil cicatrices
Vivo con un cáncer de angustia
pero todavía sueño un futuro
que ni se si será mejor.
En mi corta vida tuve más
engomes que orgasmos
todavía no se que espero
Pero espero algo que viene, lento pero viene.
Camilo Blajaquis
Yo ahora vivo con los muertos, con aquellos
olvidados, que encima son los dueños
del mundo y la verdad.
Los chorros y los locos, los drogados
y borrachos, ellos fabrican mi realidad
ellos poseen la formula de ser feliz.
A la suerte le pido que me deje
salir de esta tumba que ya no quedan
lágrimas que derramar, todos
mis llantos ya tuvieron su momento
Seguramente deben quedar todavía
muchos golpes, eso no importa
tengo guardadas mas de mil cicatrices
Vivo con un cáncer de angustia
pero todavía sueño un futuro
que ni se si será mejor.
En mi corta vida tuve más
engomes que orgasmos
todavía no se que espero
Pero espero algo que viene, lento pero viene.
Camilo Blajaquis
lunes, 18 de mayo de 2009
Solo veré preocupación
Solo veré preocupación
Cuando a mi poema
También lo humille la rutina
Cuando mis palabras también
Queden encerradas adentro
De una celda
Y ya no sean adictas
Al sueño y a la utopía
Cuando se dejen vencer
Y ya no resistan
Las piñas de este sistema.
Si llegara ese momento
No tendría razón, ni poema
Viviría feliz como
Viven los decentes.
Sentiría al mundo por TV.
Y no por lo que ven mis ojos.
Viviría feliz como
Viven los honestos
Camilo Blajaquis
Cuando a mi poema
También lo humille la rutina
Cuando mis palabras también
Queden encerradas adentro
De una celda
Y ya no sean adictas
Al sueño y a la utopía
Cuando se dejen vencer
Y ya no resistan
Las piñas de este sistema.
Si llegara ese momento
No tendría razón, ni poema
Viviría feliz como
Viven los decentes.
Sentiría al mundo por TV.
Y no por lo que ven mis ojos.
Viviría feliz como
Viven los honestos
Camilo Blajaquis
Poemas candados
Yo vi belleza en cada paliza.
Y en cada requisa planee mi futuro.
De los tiroteos quedó esta mirada.
De años con celda tengo tantas ganas.
De la calle un doctor, maestro y artista.
De las horas en visita, mis lecciones de dolor.
Como gira en madrugada, el ritmo de mi poesía.
El chamuyo con los pibes, hoy mi única alegría.
De la droga un turista, un simple consumidor.
Del hambre el resentimiento transformado en mi canción.
Verdegueadas de la yuta, como el sol de cada día.
De esos seres del juzgado, mi alimento de injusticia.
La lluvia sobre las chapas suena sobre mi conciencia.
Da razón a la esperanza,
que va escribiendo mi cuento.
Camilo Blajaquis.
Y en cada requisa planee mi futuro.
De los tiroteos quedó esta mirada.
De años con celda tengo tantas ganas.
De la calle un doctor, maestro y artista.
De las horas en visita, mis lecciones de dolor.
Como gira en madrugada, el ritmo de mi poesía.
El chamuyo con los pibes, hoy mi única alegría.
De la droga un turista, un simple consumidor.
Del hambre el resentimiento transformado en mi canción.
Verdegueadas de la yuta, como el sol de cada día.
De esos seres del juzgado, mi alimento de injusticia.
La lluvia sobre las chapas suena sobre mi conciencia.
Da razón a la esperanza,
que va escribiendo mi cuento.
Camilo Blajaquis.
martes, 14 de abril de 2009
Simplemente sensaciones
Recuento, garita, rutina
Hambre, control, ansiedad
Ranchos, ruchis, ingresos
Celda, soledad, bronca
Requisa, impotencia, silencio
Abogados, mentiras, ilusiones
Sueños, calle, libertad
Fierros, violencia, tristeza
Buzones, castigo, obediencia
Campo, alambrados, olvido
Encierro, encierro, encierro
Orgullo, tumbeada, desprecio
Niké, Adidas, Reebok
Chorros, rastreos, violines
Traslado, cansancio, dolor
Sangre, rezo, esperanza
Visita, amor, armonía.
Camilo Blajaquis
Hambre, control, ansiedad
Ranchos, ruchis, ingresos
Celda, soledad, bronca
Requisa, impotencia, silencio
Abogados, mentiras, ilusiones
Sueños, calle, libertad
Fierros, violencia, tristeza
Buzones, castigo, obediencia
Campo, alambrados, olvido
Encierro, encierro, encierro
Orgullo, tumbeada, desprecio
Niké, Adidas, Reebok
Chorros, rastreos, violines
Traslado, cansancio, dolor
Sangre, rezo, esperanza
Visita, amor, armonía.
Camilo Blajaquis
viernes, 19 de diciembre de 2008
El tema de moda
El tema de moda
INSEGURIDAD : SICOSIS y REALIDAD.
Tres segundos dura el lapso entre prender el televisor y encontrar a alguien hablando supuestamente de lo terrorifica que esta la calle, de la sangre que caen en las alcantarillas, de que ya no se ve a nadie en las veredas, que las plazas estan vacias y que cada hogar se convirtió en la trinchera anti-pibe chorro, anti-villero.
Escuche a “prestigiosos periodistas” decir que hay que vivir con miedo y a la expectativa de que te roben las 24 horas para vivir seguros, y plantear cuales serian algunas de las soluciones, entre ellas estaban: empezar a mandar a los pibes de 14 años a sierra chica, alambrar, amurallar, rastrillar, torturar y encerrar a la gente de las villas, aunque es algo que nunca se dejo de hacer pero como ahora tenemos que tener cuidado que venga un negro y nos robe algo material hay que aumentar ese trabajo que por supuesto tiene que estar a cargo de nuestros compasivos y hermosos protectores: la policia…
Señores medios de comunicación: MIENTEN, MIENTEN, MIENTEN.
Analizemos humanamente esta situación que nosotros mismos creamos y en primer lugar me gustaría tener como primer argumento algunas estadísticas. Gracias al boca en boca aca adentro pude comprobar fehacientemente que el 99% de los pibes que estamos tras las rejas vivimos en alguna villa o en algún barrio de clase media pero en una casa bien humilde (aclaro que el uno por ciento restante corresponde a un pibe que no pude preguntarle de donde era).
Todos sabemos lo que es pasar hambre, todos sabemos lo que darse vuelta de tanta droga, todos vimos alguna vez como la policia entra al barrio de cazeria, todos pertenecemos a una cultura aparte, que es la de quedar aparte de todos los eslabones de posibilidades de vida digna de esta sociedad.
Porque digo esto, asi como aumentaron la cantidad de policias en las calles y aumento el trabajo, aumentaron la cantidad de transas en los barrios y el bulto de la billetera de cada comisario, lo que permite que los cerebros de los pibes se manejen como por un instinto animal en busca de la droga. La droga en este caso y en todos los casos es la pasta base, la cocaina y las pastillas.
La droga te quita el hambre, para drogarse se necesita plata, para tener plata hay que trabajar, la unica oportunidad de trabajo es la de ahogarse doce horas diarias en una fabrica, pero como parte de nuestra esencia los excluidos en el fondo tenemos algo natural: el rechazo al sometimiento,
y entonces si ya venimos con una infancia ausente donde ya a los siete u ocho años vamos pero no estamos en la escuela, (escuela siempre precaria) y ya canalizamos en nuestro conciente lo que es una 9mm, la droga y lo que es robar, a los doce ya dejamos la escuela que nunca nos enseño nada , nos duele ver la familia que no tenemos, nos empieza a molestar el estomago que hace ruido y las zapatillas que hablan de tan rotas, y encontramos aliados de similar experiencia en cualquier esquina: asi empieza la aventura delictiva.
Tarde o temprano, casi siempre temprano, se conoce lo que es estar en cana, adentro uno no aprende nada porque las herramientas que hay son escasísimas, adentro la violencia es cotidianidad y entonces uno en vez de poder abrir los ojos de la consecuencia social que somos, nos perfeccionamos como delicuentes.
A esa altura de lo que menos tenemos idea es de lo que es vivir, simplemente somos mentes muertas en suspenso, por eso robamos y matamos sin conciencia.
¿Casualidad? Donde menos hay aparatos de contencion es en los lugares mas humildes de donde venimos y existen muy pero pocas oportunidades de poder desarollar alguna creatividad Artistica y no existen lugares para perfeccionarse en alguna actividad deportiva y tomarlo como arma para zafarle al dolor que arrastramos de herencia. Algo que podria ser basico para soñar otra cosa.
No hay salidas y las que aparecen tratan de taparla todo el tiempo.
Con un panorama tan cruel, tan inhumano, con tan poca perspectiva a futuro, con la idea de salir de caño hecha carne y de disfrazar con un par de nikes nuevas nuestra eterna pobreza, con el odio que recibimos diariamente de la televisión y de la gente, como quieren que no haya inseguridad...
Camilo Blajaquis.
INSEGURIDAD : SICOSIS y REALIDAD.
Tres segundos dura el lapso entre prender el televisor y encontrar a alguien hablando supuestamente de lo terrorifica que esta la calle, de la sangre que caen en las alcantarillas, de que ya no se ve a nadie en las veredas, que las plazas estan vacias y que cada hogar se convirtió en la trinchera anti-pibe chorro, anti-villero.
Escuche a “prestigiosos periodistas” decir que hay que vivir con miedo y a la expectativa de que te roben las 24 horas para vivir seguros, y plantear cuales serian algunas de las soluciones, entre ellas estaban: empezar a mandar a los pibes de 14 años a sierra chica, alambrar, amurallar, rastrillar, torturar y encerrar a la gente de las villas, aunque es algo que nunca se dejo de hacer pero como ahora tenemos que tener cuidado que venga un negro y nos robe algo material hay que aumentar ese trabajo que por supuesto tiene que estar a cargo de nuestros compasivos y hermosos protectores: la policia…
Señores medios de comunicación: MIENTEN, MIENTEN, MIENTEN.
Analizemos humanamente esta situación que nosotros mismos creamos y en primer lugar me gustaría tener como primer argumento algunas estadísticas. Gracias al boca en boca aca adentro pude comprobar fehacientemente que el 99% de los pibes que estamos tras las rejas vivimos en alguna villa o en algún barrio de clase media pero en una casa bien humilde (aclaro que el uno por ciento restante corresponde a un pibe que no pude preguntarle de donde era).
Todos sabemos lo que es pasar hambre, todos sabemos lo que darse vuelta de tanta droga, todos vimos alguna vez como la policia entra al barrio de cazeria, todos pertenecemos a una cultura aparte, que es la de quedar aparte de todos los eslabones de posibilidades de vida digna de esta sociedad.
Porque digo esto, asi como aumentaron la cantidad de policias en las calles y aumento el trabajo, aumentaron la cantidad de transas en los barrios y el bulto de la billetera de cada comisario, lo que permite que los cerebros de los pibes se manejen como por un instinto animal en busca de la droga. La droga en este caso y en todos los casos es la pasta base, la cocaina y las pastillas.
La droga te quita el hambre, para drogarse se necesita plata, para tener plata hay que trabajar, la unica oportunidad de trabajo es la de ahogarse doce horas diarias en una fabrica, pero como parte de nuestra esencia los excluidos en el fondo tenemos algo natural: el rechazo al sometimiento,
y entonces si ya venimos con una infancia ausente donde ya a los siete u ocho años vamos pero no estamos en la escuela, (escuela siempre precaria) y ya canalizamos en nuestro conciente lo que es una 9mm, la droga y lo que es robar, a los doce ya dejamos la escuela que nunca nos enseño nada , nos duele ver la familia que no tenemos, nos empieza a molestar el estomago que hace ruido y las zapatillas que hablan de tan rotas, y encontramos aliados de similar experiencia en cualquier esquina: asi empieza la aventura delictiva.
Tarde o temprano, casi siempre temprano, se conoce lo que es estar en cana, adentro uno no aprende nada porque las herramientas que hay son escasísimas, adentro la violencia es cotidianidad y entonces uno en vez de poder abrir los ojos de la consecuencia social que somos, nos perfeccionamos como delicuentes.
A esa altura de lo que menos tenemos idea es de lo que es vivir, simplemente somos mentes muertas en suspenso, por eso robamos y matamos sin conciencia.
¿Casualidad? Donde menos hay aparatos de contencion es en los lugares mas humildes de donde venimos y existen muy pero pocas oportunidades de poder desarollar alguna creatividad Artistica y no existen lugares para perfeccionarse en alguna actividad deportiva y tomarlo como arma para zafarle al dolor que arrastramos de herencia. Algo que podria ser basico para soñar otra cosa.
No hay salidas y las que aparecen tratan de taparla todo el tiempo.
Con un panorama tan cruel, tan inhumano, con tan poca perspectiva a futuro, con la idea de salir de caño hecha carne y de disfrazar con un par de nikes nuevas nuestra eterna pobreza, con el odio que recibimos diariamente de la televisión y de la gente, como quieren que no haya inseguridad...
Camilo Blajaquis.
viernes, 12 de diciembre de 2008
Encerrado pero no anestesiado (todavía)
Me estoy acordando que estos seres también fueron balas en
La recamara de la marginación y te quema bastante el dolor de sus lunares, elijen la cumbia como anestesia eterna, prefiero su amistad ante que el reclamo de los decentes, porque aman la vida mientras se ahogan en ríos de lagrimas que esconden con posturas de guerreros.
Yo los miro y veo un espejo de rayos de tristeza, el que los culpa de algo es una estatua o una botella de plástico vacía y no habrá libro que les borre el hechizo que les puso el desprecio. La vida es muy simple si se aspira a nunca mandar y a la divinidad de todos, sino simplemente somos adornos de esta verdadera mentira.
Yo me cuido de las momias insensibles pero adoro los humanos que sonríen. Mi adicción es la duda, debe ser por la costumbre de tener enfrente un pelotón de fusilamiento, ahora entiendo para que se inventaron los cargos y este vidrio blindado, seguramente ideado para el castigo, seguramente nuestro peor invento. Porque veo el sol y no me deja sentir su calor, porque veo al mundo a una vereda de distancia pero lo siento a mil kilómetros.
Extraño el amor. Ese que consumen en el mundo. Mi situación física es un pause simplemente, esta gente cree ayudar pero en realidad es como sal a la herida y agranda las sonrisa del verdugo. Me niego a aceptar cualquier pauta, tengo millones de ideas para pagar el precio, pero me duele ver el futuro cercano de mis ranchos en el dolor de un penal o en el olvido de un cementerio.
Si nadie hace nada para cambiar algo, bánquense las muertes y los robos, su lagrimas de baja de imputabilidad no me conmueven, porque a nadie les conmueve nuestro dolor y sepan que tengo variedad de creaciones para transformar el resentimiento que me implantaron en belleza y comprensión y en lagrimas que no lloran el robo de un auto, sino que lloran el dolor ajeno.
Camilo Blajaquis.
La recamara de la marginación y te quema bastante el dolor de sus lunares, elijen la cumbia como anestesia eterna, prefiero su amistad ante que el reclamo de los decentes, porque aman la vida mientras se ahogan en ríos de lagrimas que esconden con posturas de guerreros.
Yo los miro y veo un espejo de rayos de tristeza, el que los culpa de algo es una estatua o una botella de plástico vacía y no habrá libro que les borre el hechizo que les puso el desprecio. La vida es muy simple si se aspira a nunca mandar y a la divinidad de todos, sino simplemente somos adornos de esta verdadera mentira.
Yo me cuido de las momias insensibles pero adoro los humanos que sonríen. Mi adicción es la duda, debe ser por la costumbre de tener enfrente un pelotón de fusilamiento, ahora entiendo para que se inventaron los cargos y este vidrio blindado, seguramente ideado para el castigo, seguramente nuestro peor invento. Porque veo el sol y no me deja sentir su calor, porque veo al mundo a una vereda de distancia pero lo siento a mil kilómetros.
Extraño el amor. Ese que consumen en el mundo. Mi situación física es un pause simplemente, esta gente cree ayudar pero en realidad es como sal a la herida y agranda las sonrisa del verdugo. Me niego a aceptar cualquier pauta, tengo millones de ideas para pagar el precio, pero me duele ver el futuro cercano de mis ranchos en el dolor de un penal o en el olvido de un cementerio.
Si nadie hace nada para cambiar algo, bánquense las muertes y los robos, su lagrimas de baja de imputabilidad no me conmueven, porque a nadie les conmueve nuestro dolor y sepan que tengo variedad de creaciones para transformar el resentimiento que me implantaron en belleza y comprensión y en lagrimas que no lloran el robo de un auto, sino que lloran el dolor ajeno.
Camilo Blajaquis.
miércoles, 12 de noviembre de 2008
Ráfaga de aire en medio de una celda
Una ráfaga de aire no sé si perfectamente limpia o no encanuta una astilla de calma.
Este dolor inconciente, que si bien se siente en los huecos de la mente, navega entre mi gente en esta isla que a orillas tiene paredes, que de angustia ya se excede, y que sólo te concede, cuando pintan de otro ambiente, llámese también demente, cuando fuman sabrosura dicen ellos; hermosura potenciada a la locura de ver algo que es imposible, algo que es sólo visible cuando la esperanza es terriblemente encantadora.
El motivo de las estrellas para mí es mostrarnos que la alegría no se compra, ni se transa, ni tiene acciones en la bolsa de comercio y si los pulmones del sol todavía se la bancan a pesar de tanto humo, es porque todavía nos quiere demostrar confianza mientras sonríe el mismo mambo que nosotros.
De acá a la otra punta infinita del planeta recorro para aprender la verdad de la vida, todos desencadenamos todo, el sufrimiento de millones de corazones y ojos que somos.
Privilegiados los que saben odiar la injusticia, no los que los facones de billetes les encandila el alma, les va torturando la compasión y la reflexión propia con la que nacemos.
A todos lo que más nos envicia es quejarnos de detalles, cuando con un boca en boca transformaríamos todo el mundo...
Lo dice alguien inexistente, te lo dice un seudónimo.
Camilo Blajaquis
Este dolor inconciente, que si bien se siente en los huecos de la mente, navega entre mi gente en esta isla que a orillas tiene paredes, que de angustia ya se excede, y que sólo te concede, cuando pintan de otro ambiente, llámese también demente, cuando fuman sabrosura dicen ellos; hermosura potenciada a la locura de ver algo que es imposible, algo que es sólo visible cuando la esperanza es terriblemente encantadora.
El motivo de las estrellas para mí es mostrarnos que la alegría no se compra, ni se transa, ni tiene acciones en la bolsa de comercio y si los pulmones del sol todavía se la bancan a pesar de tanto humo, es porque todavía nos quiere demostrar confianza mientras sonríe el mismo mambo que nosotros.
De acá a la otra punta infinita del planeta recorro para aprender la verdad de la vida, todos desencadenamos todo, el sufrimiento de millones de corazones y ojos que somos.
Privilegiados los que saben odiar la injusticia, no los que los facones de billetes les encandila el alma, les va torturando la compasión y la reflexión propia con la que nacemos.
A todos lo que más nos envicia es quejarnos de detalles, cuando con un boca en boca transformaríamos todo el mundo...
Lo dice alguien inexistente, te lo dice un seudónimo.
Camilo Blajaquis
miércoles, 5 de noviembre de 2008
1.
Siempre en signos de preguntas,
Pinten las rejas, seamos felices!
Elijamos nuestros gustos.
Que el tiempo no sea sólo silencios
con mi fierro yo te di
pero ahora quiero escribir
letras que te muestren otros ambientes
no simplemente el que inventaron no sé dónde.
Solamente con mi flor el dolor es primavera
no importa que no me entiendan, por eso somos.
En el mundo de la muerte habrá desigualdad
y amargura también?
La vida es mezcla, muchas mezclas.
Y yo elijo la música, un beso, sonreir y soñar
hasta que duela.
A dónde estaré? Será mejor o peor?
El encierro simplifica el mundo.
2.
No entiendo el motivo de la palabra tendencia y porque su propósito de que sólo los que tienen el carnet de socio puedan ingresar en esa secta amurallada: de la sangre del oro y los diamantes que primero tuvieron que conocer las ampollas más crueles en las manos de los millones de humanos condenados desde el nacimiento hasta la muerte a ser verdugueados día y noche, hasta que llega el momento que pierden noción de lo que podría ser una vida.
3.
Creo con mucha decisión que si cada uno sólo se quejaría del otro humano que está peor, sería una hermosa tarde eterna.
Las puertas y los candados que hay que estafar me separan de los otros que me ofrecieron una pintoresca puñalada en el cuello mientras yo escribo y Boca juniors le gana el clásico a las gallinas. Pero yo no consigo dejar que se desestabilice mi adicción a cualquier tipo de placer.
Para qué decir que sufro en esta cárcel si descubrí un tesoro de esperanzas sin valor económico.
Siempre en signos de preguntas,
Pinten las rejas, seamos felices!
Elijamos nuestros gustos.
Que el tiempo no sea sólo silencios
con mi fierro yo te di
pero ahora quiero escribir
letras que te muestren otros ambientes
no simplemente el que inventaron no sé dónde.
Solamente con mi flor el dolor es primavera
no importa que no me entiendan, por eso somos.
En el mundo de la muerte habrá desigualdad
y amargura también?
La vida es mezcla, muchas mezclas.
Y yo elijo la música, un beso, sonreir y soñar
hasta que duela.
A dónde estaré? Será mejor o peor?
El encierro simplifica el mundo.
2.
No entiendo el motivo de la palabra tendencia y porque su propósito de que sólo los que tienen el carnet de socio puedan ingresar en esa secta amurallada: de la sangre del oro y los diamantes que primero tuvieron que conocer las ampollas más crueles en las manos de los millones de humanos condenados desde el nacimiento hasta la muerte a ser verdugueados día y noche, hasta que llega el momento que pierden noción de lo que podría ser una vida.
3.
Creo con mucha decisión que si cada uno sólo se quejaría del otro humano que está peor, sería una hermosa tarde eterna.
Las puertas y los candados que hay que estafar me separan de los otros que me ofrecieron una pintoresca puñalada en el cuello mientras yo escribo y Boca juniors le gana el clásico a las gallinas. Pero yo no consigo dejar que se desestabilice mi adicción a cualquier tipo de placer.
Para qué decir que sufro en esta cárcel si descubrí un tesoro de esperanzas sin valor económico.
viernes, 31 de octubre de 2008
Lo tomo como un consuelo aunque sea imaginarlo y no tanto como soñarlo, porque es duro aca el camino hasta el sueño.
Escribo y el tiempo se consume, algo raro esta pasando.
No se escuchan discusiones (aunque se presienten broncas).
La visita por el día de la madre y la hermosa marihuana que pinto a rolete parece simular que regó de paz toda esta cueva.
Los barrios y las villas nunca se van a adaptar al desprecio de las ciudadanías que aman pertenecer al poder, a los que estafan con diplomacia y obedecen a un cargo.
Si en el mercado de tracciones de mentiras absolutamente todos consumen orgullo
Yo ofrezco entonces que me enamore de la hermosura de la vida sin restricciones.
No acepto que escondas tus ojos, no acepto que inventes sonrisas.
Si esto es otro planeta existe la misma noción de violencia que la de afuera.
¿a quien le hace mal la compañía? ¡yo necesito compañía!
Serán las puñaladas y el ritmo marginal
O lo anormal del arte marginal lo que haga brillar mis días.
Como me odia la rutina esa esclava que tanto tiroteo.
Camilo Blajaquis
Escribo y el tiempo se consume, algo raro esta pasando.
No se escuchan discusiones (aunque se presienten broncas).
La visita por el día de la madre y la hermosa marihuana que pinto a rolete parece simular que regó de paz toda esta cueva.
Los barrios y las villas nunca se van a adaptar al desprecio de las ciudadanías que aman pertenecer al poder, a los que estafan con diplomacia y obedecen a un cargo.
Si en el mercado de tracciones de mentiras absolutamente todos consumen orgullo
Yo ofrezco entonces que me enamore de la hermosura de la vida sin restricciones.
No acepto que escondas tus ojos, no acepto que inventes sonrisas.
Si esto es otro planeta existe la misma noción de violencia que la de afuera.
¿a quien le hace mal la compañía? ¡yo necesito compañía!
Serán las puñaladas y el ritmo marginal
O lo anormal del arte marginal lo que haga brillar mis días.
Como me odia la rutina esa esclava que tanto tiroteo.
Camilo Blajaquis
camilo Blajaquis
Empiezo a creer que una parte de mi esta enloqueciendo. Porque no puedo en esta tarde que el sol deja acidos los cimientos del instituto de dejar de mirar el hueco de la ventana enrejada que esconde que del otro lado esta el mundo y sus millones de personas.
Impulsiva, compulsiva, adictiva, masiva y exageradamente pienso en las miles de situaciones que están sucediendo en este momento del otro lado de las rejas.
En cuantos dichosos enamorados en las plazas o en alguna pieza, en cuanto corazón mudo ya de tanta amargura durmiendo en las veredas, en los pibes que se deben estar yendo a robar justo ahora y en los que volveran triunfantes, en cuantos caeran en cana y en los casi todos que se iran a dormir a la morgue.
Para que se entienda mejor, miro por el hueco y a partir de alli mi imaginación pierde el conocimiento de tanto flayear a los que deben ir caminando con el cerebro cuadrado y anestesiado por las calles, a los que saborean con un verdadero gusto a vida el ocaso del dia, a los que están en la cancha o en un recital.
A los que justo recién se murieron, a los que acaban de nacer, a los que acaban de acabar, a los que están trabajando odiando su trabajo, los que se están fumando un buen porro, a los que están renegando de algun problema que se inventaron.
A los que todos los días ponen la espalda para el látigo, a los que tienen tanta plata que se limpian el orto con billetes de cien dolares, a los que tienen hambre , a los lokos que se deben estar ahogando adentro de un chaleco de fuerza, a todos los cobanis que deben andar pateando tobillos por las villas y los barrios.
A los que estan en cana en peores lugares que este.
A los que ahora estan viajando esposados de pies y manos en la oscuridad de los camiones del servicio penitenciario.
A los que justo ahora chocaron con el coche, a los que se arrastran en la frontera de mejico, a los putos, a los medicos que están operando, a los que terminan de matar a alguien, a los que estan llorando, a los que se terminan de mandar una linea de merca, a los queº estan aprendiendo a leer, a los que la corrupción del poder nunca dejara aprender.
A la primera mujer con la que tendre relaciones el dia que salga, a los borrachos, a los que estan apretando el boton para que caiga una bomba, a los que se creen profesionales, llevo adelante mi vida aca adentro imaginando el mundo que generan al mesclarse y penetran por el hueco de una de las paredes que me priva de mi libertad.
Impulsiva, compulsiva, adictiva, masiva y exageradamente pienso en las miles de situaciones que están sucediendo en este momento del otro lado de las rejas.
En cuantos dichosos enamorados en las plazas o en alguna pieza, en cuanto corazón mudo ya de tanta amargura durmiendo en las veredas, en los pibes que se deben estar yendo a robar justo ahora y en los que volveran triunfantes, en cuantos caeran en cana y en los casi todos que se iran a dormir a la morgue.
Para que se entienda mejor, miro por el hueco y a partir de alli mi imaginación pierde el conocimiento de tanto flayear a los que deben ir caminando con el cerebro cuadrado y anestesiado por las calles, a los que saborean con un verdadero gusto a vida el ocaso del dia, a los que están en la cancha o en un recital.
A los que justo recién se murieron, a los que acaban de nacer, a los que acaban de acabar, a los que están trabajando odiando su trabajo, los que se están fumando un buen porro, a los que están renegando de algun problema que se inventaron.
A los que todos los días ponen la espalda para el látigo, a los que tienen tanta plata que se limpian el orto con billetes de cien dolares, a los que tienen hambre , a los lokos que se deben estar ahogando adentro de un chaleco de fuerza, a todos los cobanis que deben andar pateando tobillos por las villas y los barrios.
A los que estan en cana en peores lugares que este.
A los que ahora estan viajando esposados de pies y manos en la oscuridad de los camiones del servicio penitenciario.
A los que justo ahora chocaron con el coche, a los que se arrastran en la frontera de mejico, a los putos, a los medicos que están operando, a los que terminan de matar a alguien, a los que estan llorando, a los que se terminan de mandar una linea de merca, a los queº estan aprendiendo a leer, a los que la corrupción del poder nunca dejara aprender.
A la primera mujer con la que tendre relaciones el dia que salga, a los borrachos, a los que estan apretando el boton para que caiga una bomba, a los que se creen profesionales, llevo adelante mi vida aca adentro imaginando el mundo que generan al mesclarse y penetran por el hueco de una de las paredes que me priva de mi libertad.
lunes, 20 de octubre de 2008
Sensasiones de un domingo en cana
La sensación cuando termina la visita se puede comparar a la de tirarse en un volcán de amargura en erupción.
Es cuando quisiera congelar el tiempo tan sólo para degollar con un pedazo de vidrio todas las yugulares de cada uno de los guardias. ¿Cuál es la felicidad de transformar en un cubito de hielo la vida, qué mejoría trae a sus penurias el sentirse autoridad? Es la idea en la que continuamente se cae.
Pero no hay buenos, ni malos. Todos son hormigas de la fábrica del machete, nunca vi un espejo tan grande (casi del tamaño de nuestro continente) por el que miran la extraña mutación de su futuro muerto.
Díganle a mi espalda violeta y verde y amis tibias fragmentadas que ellos son simplemente mercenarios de un sistema.
Nunca imagine que llegaría a odiar tanto el escuchar apellidos y mucho menos que me tatuarían un 653 en la nuca.
Pero igual, no dejo que me autopcien los discursos. El resentimiento es simplemente el alcohol que bebe esta soledad obligatoria.
Quzás el mejor momento de las dos horas semanales que paso con mi familia sea cuando veo a las rejas convertirse en plantas enredaderas. Pero bueno, lamentablemente, un termina acostumbrándose a que te absorba las venas una aspiradora capitalista... de todos modos, tiene su instante gratificante hacerle trampa al patrón etreno y ponerse veneno zapatista en la sangre. ¡Hello Mister!
Nadie conoce la belleza (sólo comparable al amanecer de los incas) de morirse de una sobredosis de abstinencia sexual y reencarnar al otro día en un asesino invisible.
¿Por qué será que todos mis heroes se enamoran del suicidio?
Mi mamá ya debe haber llegado a mi casa, qué lástima, ella nunca se va a dar cuenta que hoy, luego de tres años, se recibió de astronauta carcelaria.
Es cuando quisiera congelar el tiempo tan sólo para degollar con un pedazo de vidrio todas las yugulares de cada uno de los guardias. ¿Cuál es la felicidad de transformar en un cubito de hielo la vida, qué mejoría trae a sus penurias el sentirse autoridad? Es la idea en la que continuamente se cae.
Pero no hay buenos, ni malos. Todos son hormigas de la fábrica del machete, nunca vi un espejo tan grande (casi del tamaño de nuestro continente) por el que miran la extraña mutación de su futuro muerto.
Díganle a mi espalda violeta y verde y amis tibias fragmentadas que ellos son simplemente mercenarios de un sistema.
Nunca imagine que llegaría a odiar tanto el escuchar apellidos y mucho menos que me tatuarían un 653 en la nuca.
Pero igual, no dejo que me autopcien los discursos. El resentimiento es simplemente el alcohol que bebe esta soledad obligatoria.
Quzás el mejor momento de las dos horas semanales que paso con mi familia sea cuando veo a las rejas convertirse en plantas enredaderas. Pero bueno, lamentablemente, un termina acostumbrándose a que te absorba las venas una aspiradora capitalista... de todos modos, tiene su instante gratificante hacerle trampa al patrón etreno y ponerse veneno zapatista en la sangre. ¡Hello Mister!
Nadie conoce la belleza (sólo comparable al amanecer de los incas) de morirse de una sobredosis de abstinencia sexual y reencarnar al otro día en un asesino invisible.
¿Por qué será que todos mis heroes se enamoran del suicidio?
Mi mamá ya debe haber llegado a mi casa, qué lástima, ella nunca se va a dar cuenta que hoy, luego de tres años, se recibió de astronauta carcelaria.
PROYECTO ARQUITECTONICO
Pensé que un buen alivio sería
comenzar a diagramar un mejor formato
para el pabellón.
Como digno primer paso, selecciono el sector de las últimas
cuatro tarimas como la nueva plazito del barrio.
Inventé mi propio cine que ahora será la isla de cemento
que es nuestro comedor.
Por supuesto que este húmedo y despintado rincón donde se encuentra la tarima más oxidada e invadida masivamente de cucarachas y donde aprovecho para escuchar música y escribir es la nueva sala de expansión artística.
Como cada compañero de angustia carcelaria posee un gusto diferente, es gratificante saber que no se llegará a ninguna clase de discusión.
El que logre el privilegio de poder alucinar, podrá elegir si gritar a la nada de las siempre cuatro paredes o saltar al infinito de las siempre ventanas cuadriculadas. (antídoto necesario para evitar rabia de berretines. Señor remedio para el asma marginal del encierro).
Es hora ya mismo de abandonar esa maligna adicción de dejar que te consuman las horas, las eternas exactas rutinas del -y repito, otra vez-:¡ENCIERRO!;
-pensar en nada más que en salir,
-vivir todo el día dentro del mismo laberinto.
¿Quién puede superar el mundo propio que me inventé adentro de esta cueva?
Ninguna mante supuestamente sabia supera la riqueza en sentimientos naturales que tienen las charlas con los pibes que estan conmigo en esta verdadera porquería.
Ojalá el mundo haga trompo y desbarranque en la bankina de la vida y que todo se transforme, que encarcelen a los burócratas y a sus voluntarios esclavos, sus amigos, a sus alumnos que deliran ser profesores de la vida.
¡Sí, que cambie! Y que nosotros miremos el calvario que desencadenaron, desde atrás de un vidrio blindado.
comenzar a diagramar un mejor formato
para el pabellón.
Como digno primer paso, selecciono el sector de las últimas
cuatro tarimas como la nueva plazito del barrio.
Inventé mi propio cine que ahora será la isla de cemento
que es nuestro comedor.
Por supuesto que este húmedo y despintado rincón donde se encuentra la tarima más oxidada e invadida masivamente de cucarachas y donde aprovecho para escuchar música y escribir es la nueva sala de expansión artística.
Como cada compañero de angustia carcelaria posee un gusto diferente, es gratificante saber que no se llegará a ninguna clase de discusión.
El que logre el privilegio de poder alucinar, podrá elegir si gritar a la nada de las siempre cuatro paredes o saltar al infinito de las siempre ventanas cuadriculadas. (antídoto necesario para evitar rabia de berretines. Señor remedio para el asma marginal del encierro).
Es hora ya mismo de abandonar esa maligna adicción de dejar que te consuman las horas, las eternas exactas rutinas del -y repito, otra vez-:¡ENCIERRO!;
-pensar en nada más que en salir,
-vivir todo el día dentro del mismo laberinto.
¿Quién puede superar el mundo propio que me inventé adentro de esta cueva?
Ninguna mante supuestamente sabia supera la riqueza en sentimientos naturales que tienen las charlas con los pibes que estan conmigo en esta verdadera porquería.
Ojalá el mundo haga trompo y desbarranque en la bankina de la vida y que todo se transforme, que encarcelen a los burócratas y a sus voluntarios esclavos, sus amigos, a sus alumnos que deliran ser profesores de la vida.
¡Sí, que cambie! Y que nosotros miremos el calvario que desencadenaron, desde atrás de un vidrio blindado.
Siesta en el Agote
abandono el hábito innecesario de todos los días
para masturbarme con la fragancia a revista
que tienen las estatuas de mujeres que viven dentro de mi pared.
El aturdimiento se toma una siesta, mientras cuatro botas se fuman un cigarro
mirando el encierro desde abajo de una baldosa.
Una escoba escapada del geriátrico recolecta los cuerpos de la cucarachas caídas en el combate de ayer frente al veneno y se corre el rumor de una posible venganza de las ratas anfibias adictas al agua podrida.
La voz afónica de un pájaro insensible me recuerda al sabor que tiene caminar con las manos sobre un precipicio con los ojos vendados y los pies atados. Aunque podría sonreir si la humedad de las ventanas emanara cianuro exterminador de dispositivos controladores
o si una ráfaga de cumbia colombiana sepultara para siempre el vicio de quemar con agua hirviendo la espalda de la ignorancia.
Hasta que esa madrugada llegue, me voy a refugiar adentro de un termo con la esperanza de un condenado a cadena perpetua y la conciencia de la nariz de un sicario.
A lo lejos, ya se escucha la marcha del orgullo barretín y tan sólo a 9000 kilómetros el grito de auxilio de las sirenas vigilantes.
para masturbarme con la fragancia a revista
que tienen las estatuas de mujeres que viven dentro de mi pared.
El aturdimiento se toma una siesta, mientras cuatro botas se fuman un cigarro
mirando el encierro desde abajo de una baldosa.
Una escoba escapada del geriátrico recolecta los cuerpos de la cucarachas caídas en el combate de ayer frente al veneno y se corre el rumor de una posible venganza de las ratas anfibias adictas al agua podrida.
La voz afónica de un pájaro insensible me recuerda al sabor que tiene caminar con las manos sobre un precipicio con los ojos vendados y los pies atados. Aunque podría sonreir si la humedad de las ventanas emanara cianuro exterminador de dispositivos controladores
o si una ráfaga de cumbia colombiana sepultara para siempre el vicio de quemar con agua hirviendo la espalda de la ignorancia.
Hasta que esa madrugada llegue, me voy a refugiar adentro de un termo con la esperanza de un condenado a cadena perpetua y la conciencia de la nariz de un sicario.
A lo lejos, ya se escucha la marcha del orgullo barretín y tan sólo a 9000 kilómetros el grito de auxilio de las sirenas vigilantes.
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